замерзший сад.
Затихни мир, не надо слов.
Где говорят одни глаза.
Любила первая любовь.
Грозила первая гроза.
Они пошли по мостовой.
Не торопясь, издалека.
Как сладко дышится весной,
И как сама весна сладка.
Переливался и блестел.
Небесно-звездный знак Весы.
Скупой восход им руки грел,
Но счастья коротки часы.
Любовь и смерть, смерть и любовь.
Как театрален был финал,
Но настоящей была кровь.
Как жаль, не понял это зал.
Дней через сто придет весна.
Сквозь толщу снежной скорлупы,
Я вновь услышу ее звон.
Но не появится Она,
И из ушедшей вдаль толпы
Не улыбнется больше Он.
***
Уфа. Тысяча девятьсот девяностый.
Пыльный июль разомлел от жары.
Свадьба до загса, покойник к погосту,
Очередь к пиву, шпана во дворы.
Я же подальше от спекшихся мыслей,
Образов, лиц, аллегорий и снов.
В каменной бочке мозги мои скисли.
Мне не достать из нее свежих слов.
Мятый асфальт в радиации солнца,
Мстит каблукам за разбитый покров.
Дом – ветхий айсберг пялит оконца
В реки дорог и озера дворов.
Улочки, улицы, серые площади
Смяли пространство стальной теснотой.
Бронзовый дядя на бронзовой лошади
Машет кому-то усталой рукой.
Может быть мне, только нет вдохновенья.
В голову лезет толпой ерунда.
Что-то ушло, и в беспечном движеньи,
Я не заметил, что и куда.
***
– Угостите сигаретой, —
Кареглазая девчонка.
Может Лена, может Света.
А быть может и Аленка.
Неспешна поразминала
Даровую сигарету.
Может Таня, может Алла,
А быть может Виолетта.
Грациозно прикурила.
Затянулась дымом вволю.
Может Вика, может Мила,
А быть может даже Оля.
И ушла, а я остался,
Получив лишь «до свиданья».
Долго у Невы шатался
То ли Дима, то ли Ваня.
04. 08. 90. Санкт-Петербург.
Вот завод. Его выстроил зек.
А вот я. Меня выстругал Батя.
Вкруговую пускаю «Казбек»,
Спрятав душу в помятом халате.
А напротив сидит сам Христос.
Говорит что-то в общих чертах.
Руки в шрамах и сломанный нос.
Будто только что сняли с креста.
Рассыпается прерванный сон,
Превращая действительность в бред.
А в проемах замерзших окон,
Жег свечу недоспавший рассвет.
И дышала на ладан зима,
Догоняясь последним морозом.
Мне понятна старушка весьма.
Что стихи? Когда вот она, проза.
Вот работа бурлит и кипит,
Но, увы, я у ней не во власти.
Кроет