Dracula. Брэм Стокер

Begleit­um­stän­den. Das Wet­ter war et­was schwül, aber kei­nes­wegs an­ders, als man es im Au­gust er­war­ten kann. Sams­tag Abend war es so schön wie je, und der größ­te Teil der Sonn­tags­aus­flüg­ler be­such­te ges­tern Mul­gra­ve Woods, Ro­bin Hoo­d’s Bay, Rig Mill, Runs­wick Stai­thes und die an­de­ren zahl­rei­chen Er­ho­lungs­plät­ze in der Um­ge­bung Whit­bys. Die Damp­fer »Emma« und »Scar­bo­rough« ver­mit­tel­ten den Ver­kehr der Küs­te ent­lang, und es war ein un­ge­wöhn­li­cher An­drang von Aus­flüg­lern. Der Tag war be­son­ders schön, bis nach­mit­tags ei­ni­ge der Spa­zier­gän­ger, die den Kirch­hof auf der Ost­klip­pe zu be­su­chen pfle­gen, von des­sen mäch­ti­ger Höhe aus man einen wei­ten, präch­ti­gen Rund­blick nach Nor­den und Os­ten über die See hin ge­nießt, die Auf­merk­sam­keit auf eine plötz­lich hoch am nord­west­li­chen Him­mel auf­tau­chen­de Sturm­wol­ke lenk­ten. Der Wind blies sanft aus Süd­west; in der Spra­che der Me­teo­ro­lo­gen wür­de man ihn als »No. 2, leich­te Bri­se«, be­zeich­nen. Der dienst­tu­en­de Küs­ten­wart mach­te so­fort Mel­dung, und ein al­ter Fi­scher, der seit mehr als ei­nem hal­b­en Jahr­hun­dert von der Ost­klip­pe aus auf die Wet­ter­zei­chen zu ach­ten hat, sag­te in be­stimm­tes­ter Wei­se einen schwe­ren Sturm vor­aus. Der Son­nen­un­ter­gang war so präch­tig, so gran­di­os in der Fül­le reich­ge­färb­ter Wol­ken, dass sich eine große Men­ge Men­schen in dem al­ten Fried­hof auf der Klip­pe ver­sam­mel­te, um die Schön­heit zu be­wun­dern. Ehe die Son­ne hin­ter den schwar­zen Mas­sen von Kett­len­ess ver­sank, das sich scharf vom west­li­chen Him­mel ab­hob, war ihr Weg von Tau­sen­den von Wol­ken je­der Far­be, feu­er­rot, pur­pur, rosa, grün, vio­lett, und al­ler­lei gol­di­gen Tin­ten di­rekt über­sät. Da­zwi­schen schma­le Strei­fen von voll­kom­me­ner Schwär­ze, die sich in ver­schie­de­nen For­men, wie un­ge­heu­re Sil­hou­et­ten, aus­nah­men. Die­se sel­te­ne Far­ben­pracht ha­ben je­den­falls die Ma­ler nicht un­be­nützt vor­über­ge­hen las­sen und wer­den nächs­ten Mai meh­re­re Bil­der »Vor dem Sturm« die Wän­de der R. I. und der R. A.¹ schmücken. Mehr als ein Ka­pi­tän wird sich wohl ent­schlos­sen ha­ben, sein »cob­ble« oder »mule«, wie man dort die ver­schie­de­nen Ar­ten von Fahr­zeu­gen be­zeich­net, im Ha­fen das Ende des Stur­mes ab­war­ten zu las­sen. Der Wind flau­te ge­gen Abend im­mer mehr ab, und um Mit­ter­nacht war es to­ten­still; eine drücken­de Schwü­le und jene vor­au­sah­nen­de Span­nung, die beim Her­an­na­hen ei­nes Ge­wit­ters sen­si­ti­ve Per­so­nen er­greift, lag über al­lem. Nur we­ni­ge Lich­ter wa­ren noch auf See zu be­mer­ken; denn so­gar die Küs­ten­damp­fer, die sonst dicht am Ufer ent­lang­fah­ren, hiel­ten sich heu­te be­däch­tig see­wärts, und nur ein­zel­ne Fi­scher­boo­te wa­ren in Sicht. Das ein­zi­ge be­mer­kens­wer­te Schiff war ein frem­der Scho­ner, der, alle Se­gel ge­setzt, au­gen­schein­lich west­wärts ging. Die Un­ge­schick­lich­keit oder Un­wis­sen­heit der Of­fi­zie­re war ein frucht­ba­res The­ma für die Zuschau­er, so lan­ge das Schiff in Seh­wei­te war; man be­müh­te sich so­gar ihm zu si­gna­li­sie­ren, dass es an­ge­sichts der dro­hen­den Ge­fahr we­ni­ger Se­gel set­zen sol­le. Ehe die Nacht noch völ­lig her­ein­ge­bro­chen war, sah man es mit schlap­pen Se­geln drau­ßen sich gra­zi­ös auf den Wel­len wie­gen, »so faul wie ein ge­mal­tes Schiff auf den ge­mal­ten Wo­gen«.

      Kurz von 10 Uhr wur­de die Stil­le der Luft ge­ra­de­zu be­ängs­ti­gend, und das Schwei­gen war so tief, dass man das Blö­ken ei­nes Scha­fes oder das Bel­len ei­nes Hun­des aus der Stadt her­über deut­lich ver­neh­men konn­te. Die Mu­sik­ka­pel­le auf dem Pier mit ih­ren lieb­li­chen fran­zö­si­schen Wei­sen war förm­lich ein Miss­ton in der großen Har­mo­nie der schwei­gen­den Na­tur. Kurz nach Mit­ter­nacht fuhr ein schar­fer Laut über die See, und hoch in den Lüf­ten be­gann ein selt­sa­mes, schwa­ches, hoh­les Brau­sen.

Dann, ohne be­son­de­re An­zei­chen, brach der Sturm los. Mit ei­ner Schnel­lig­keit, die zu die­ser Zeit wirk­lich un­er­hört war; und selbst nach­träg­lich ist es schwer zu schil­dern, wie das gan­ze Aus­se­hen der Na­tur sich auf ein­mal ver­än­der­te. Die Wo­gen er­ho­ben sich in wach­sen­der Wut, jede über ihre Vor­gän­ge­rin hin­weg­stür­zend, so­dass in we­ni­gen Mi­nu­ten die bis­her spie­gel­glat­te See in ein to­sen­des, all­ver­schlin­gen­des Un­ge­heu­er ver­wan­delt war. Weiß­ge­krön­te Wel­len schlu­gen wie toll über die fla­chen Sand­bän­ke und leck­ten an den stei­len Klip­pen hin­auf; an­de­re bra­chen über den Damm, und ihr Gischt feg­te über die Lich­ter der Leucht­tür­me, die an den En­den der bei­den Piers des Ha­fens von Whit­by auf­ra­gen. Der Wind brüll­te wie Don­ner und blies mit sol­cher Ge­walt, dass selbst star­ke Män­ner sich kaum auf den Fü­ßen zu hal­ten ver­moch­ten, und fuhr mit grim­mi­gem Klat­schen durch die ei­ser­nen Git­ter. Man muss­te den gan­zen Pier von der Mas­se der Zuschau­er räu­men, da sich sonst die Un­fäl­le die­ser Nacht bis ins Un­ge­heu­re ver­mehrt hät­ten. Die Schwie­rig­kei­ten und Ge­fah­ren wur­den da­durch noch er­höht, dass Mas­sen von Mee­res­ne­beln land­ein­wärts feg­ten – wei­ße, feuch­te Wol­ken, die wie Ge­s­pens­ter vor­bei­husch­ten, so nass und dumpf und kalt, dass man sich leicht ein­bil­den konn­te, die Geis­ter de­rer, die drau­ßen auf der See ihr Grab ge­fun­den, be­rühr­ten ihre le­ben­den Brü­der mit ih­ren kal­ten, kleb­ri­gen To­ten­hän­den. So man­cher moch­te wohl schau­dern, wenn die wei­ßen Ne­bel­fet­zen an ihm vor­bei­stri­chen. Zeit­wei­lig klär­ten sich die Ne­bel und man sah das Meer im Schei­ne der Blit­ze, die un­aus­ge­setzt die Wol­ken durch­furch­ten, ge­folgt von solch furcht­ba­ren Don­ner­schlä­gen, dass der gan­ze Him­mel über uns un­ter den schwe­ren Fuß­trit­ten des Stur­mes zu er­zit­tern schi­en. Die gan­ze Sze­ne war von un­sag­ba­rer Schön­heit und hin­rei­ßen­dem In­ter­es­se. – Die See, ber­ge­hoch auf­ge­türmt, warf mit je­der Woge Mas­sen wei­ßen Gisch­tes ge­gen den Him­mel, die der Sturm zer­stäub­te und im Krei­se her­um­wir­bel­te; da und dort ein Fi­scher­boot mit zer­fetz­tem Se­gel, vor dem Win­de mit wahn­sin­ni­ger Eile da­hin­schie­ßend, um sich vor dem Un­wet­ter zu ret­ten; da und dort die wei­ßen Schwin­gen vom Sturm her­um­ge­wor­fe­ner See­vö­gel. Auf der Spit­ze der Ost­klip­pe stand der neue Schein­wer­fer ak­ti­ons­be­reit, war aber bis jetzt noch nie er­probt wor­den. Die mit sei­ner Hand­ha­bung be­trau­ten Be­am­ten ga­ben Be­fehl, ihn in Tä­tig­keit zu set­zen, und durch die Lücken der da­hin­stür­men­den Ne­bel husch­te sein kla­rer Strahl über die Ober­flä­che der wild er­reg­ten See. Ei­ni­ge­mal hat­te er eine gute Wir­kung, wenn ein Fi­scher­boot, über des­sen Bord­wän­de die Wo­gen schlu­gen, in den Ha­fen schoss und, ge­lei­tet von dem glän­zen­den Lich­te, im­stan­de war, der Ge­fahr des Zer­schel­lens an den Piers aus­zu­wei­chen. Als alle Boo­te den si­che­ren Ha­fen er­reicht hat­ten, klang ein Freu­den­schrei durch die Men­ge am Ufer, ein Schrei, der für einen Au­gen­blick dem Sturm Ein­halt zu ge­bie­ten und dann in sei­nem Brau­sen sich auf­zu­lö­sen schi­en. Schon lan­ge hat­te der Schein­wer­fer auf ei­ni­ge Ent­fer­nung einen Scho­ner mit vol­len Se­geln ent­deckt, of­fen­bar das­sel­be Schiff, das schon vor­her am Abend ge­sich­tet wor­den war. Der Wind hat­te sich un­ter­des­sen nach Os­ten ge­dreht, und ein Schau­dern be­mäch­tig­te sich der Zuschau­er, als sie er­kann­ten, in wel­cher Ge­fahr das Schiff jetzt schweb­te. Zwi­schen ihm und dem Ha­fen lag nun das lan­ge, fla­che Riff, auf dem von Zeit zu Zeit manch gu­tes Schiff sein Ende fand. Bei der Rich­tung, aus der der Wind jetzt blies, schi­en es un­denk­bar, dass der Scho­ner den Ha­fen er­rei­chen könn­te. Es war die Zeit der höchs­ten Flut, aber die Wo­gen hat­ten eine der­ar­ti­ge Grö­ße, dass in den