Gesammelte Werke. Джек Лондон

der Stier be­kommt nie Ruhe. Und wenn er dann ganz er­schöpft und nicht mehr schnell ge­nug ist, sticht der Ma­ta­dor ihn mit dem Schwert ab.«

      Jetzt war die Rei­he an die Ban­de­ril­le­ros ge­kom­men. Drei­mal ver­such­te ei­ner von ih­nen, die Wurf­pfei­le an­zu­brin­gen. Drei­mal miss­glück­te es ihm. Er ver­wun­de­te den Stier nur und mach­te ihn ra­send. Sie wis­sen, die­se Ban­de­ril­las müs­sen in die Schul­ter ein­drin­gen, je zwei auf ein­mal zu je­der Sei­te des Rück­grats, dicht da­ne­ben. Wird nur eine an­ge­bracht, so ist es miss­glückt. Das Pub­li­kum pfiff und rief nach Or­do­nez. Und da mach­te Or­do­nez et­was Fa­bel­haf­tes. Vier­mal trat er vor, und vier­mal brach­te er gleich beim ers­ten Ver­such sei­ne Ban­de­ril­las an, so­dass acht Stück schön ge­ord­net aus dem Rücken des Stiers auf ein­mal her­aus­rag­ten. Das Pub­li­kum war ganz ver­rückt, und ein Re­gen von Hü­ten und Geld­stücken fiel in den Sand der Are­na.

      Aber eben in die­sem Au­gen­blick griff der Stier un­er­war­tet einen Ka­pea­dor an. Der Mann glitt aus und ver­lor sei­ne Geis­tes­ge­gen­wart. Der Stier krieg­te ihn – glück­li­cher­wei­se zwi­schen die weit aus­ein­an­der­ste­hen­den Hör­ner. Und wäh­rend das Pub­li­kum in atem­lo­sem Schwei­gen war­te­te, sprang John Har­ned auf und schrie vor Freu­de. In dem tie­fen Schwei­gen von al­len an­de­ren schrie John Har­ned. Und er schrie vor Freu­de über den Stier. Sie se­hen selbst: John Har­ned wünsch­te, dass der Mann ge­tö­tet wür­de. Er war ein bru­ta­ler Mensch. Dies un­pas­sen­de Be­neh­men em­pör­te die Leu­te, die in der Loge des Ge­ne­rals Sala­zar sa­ßen, und sie be­gan­nen, John Har­ned zu be­schimp­fen. Und Ur­ci­si­no Ca­stil­lo sag­te ihm ins Ge­sicht, dass er ein Hund von ei­nem Grin­go wäre und der­glei­chen mehr. Aber er sag­te es auf Spa­nisch, und John Har­ned ver­stand es nicht. Er stand da und schrie, viel­leicht zehn Se­kun­den lang, bis der Stier zu ei­nem An­griff auf die an­de­ren Ka­pea­do­re ver­lockt wur­de und der ers­te sich un­ver­letzt er­hob.

      »Der Stier hat kei­ne Chan­ce«, sag­te John Har­ned trau­rig, in­dem er sich setz­te. »Der Mann ist un­be­schä­digt. Sie ha­ben den Stier an­ge­führt.« Dann wand­te er sich zu Ma­ria Va­len­zue­la und sag­te: »Ich bit­te Sie um Ver­zei­hung, ich war auf­ge­regt.«

      Sie lä­chel­te und gab ihm einen Ver­weis, in­dem sie ihm mit dem Fä­cher auf den Arm schlug.

      »Es ist Ihr ers­ter Stier­kampf«, sag­te sie. »Wenn Sie erst meh­re­re ge­se­hen ha­ben, wer­den Sie nicht schrei­en und wün­schen, dass der Mann ge­tö­tet wird. Ihr Ame­ri­ka­ner seid bru­ta­ler als wir, wie Sie se­hen. Das kommt von Eu­ern Box­kämp­fen. Wir kom­men nur, um zu se­hen, wie der Stier ge­tö­tet wird.«

      »Aber ich will nur, dass der Stier eine Chan­ce hat«, ant­wor­te­te er. »Zwei­fel­los wer­de ich mich all­mäh­lich nicht mehr über die Men­schen är­gern, die den Stier an­füh­ren.«

      Die Hör­ner ga­ben das To­ten­si­gnal. Or­do­nez trat mit dem Schwert und dem schar­lach­ro­ten Tuch vor, aber der Stier hat­te sich be­son­nen und woll­te nicht kämp­fen. Or­do­nez stampf­te mit dem Fuß auf den Sand, schrie und rief und schwang das schar­lach­ro­te Tuch. Das griff der Stier an, aber ohne Be­herzt­heit. Es war kei­ne Kraft in dem An­griff. Der Stoß war schlecht. Das Schwert stieß ge­gen einen Kno­chen und bog sich. Or­do­nez nahm eine neue Klin­ge. Der Stier, den die Ver­wun­dung auf­reiz­te, griff noch ein­mal an. Fünf­mal ver­such­te Or­do­nez den Stoß, aber je­des Mal ging die Klin­ge ent­we­der nur halb hin­ein oder stieß ge­gen einen Kno­chen. Beim sechs­ten Male fraß sich die Klin­ge bis zum Griff hin­ein. Aber es war ein schlech­ter Stoß, das Schwert traf nicht das Herz, es fuhr links zwi­schen den Rip­pen hin­ein und auf der an­de­ren Sei­te wie­der her­aus. Das Pub­li­kum pfiff den Ma­ta­dor aus. Ich warf einen Blick auf John Har­ned. Er saß schwei­gend da, ohne sich zu rüh­ren, aber ich konn­te se­hen, dass er die Zäh­ne zu­sam­men­biss und dass sei­ne Hän­de krampf­haft die Lo­gen­brüs­tung ge­packt hat­ten.

      Es war jetzt kei­ne Kraft mehr in dem Stier, und ob­wohl der Stoß nicht töd­lich war, trot­te­te er doch nur mit Mühe her­um, we­gen der Klin­ge, die quer durch ihn hin­durch­ging. Er lief den Ma­ta­do­ren und den Ka­pea­do­ren fort, trab­te an der Ba­lus­tra­de ent­lang und sah zu den vie­len Ge­sich­tern auf.

      »Er sagt: ›Um Got­tes wil­len, lasst mich doch fort von hier, ich will nicht kämp­fen‹«, mein­te John Har­ned. Das war al­les, mehr sag­te er nicht. Aber er saß da und pass­te auf, warf nur hin und wie­der einen Blick auf Ma­ria Va­len­zue­la, um zu se­hen, wie sie sich be­nahm. Sie war böse auf den Ma­ta­dor. Er war un­ge­schickt, und sie hat­te Ge­schick­lich­keit und Ge­wandt­heit se­hen wol­len.

      Der Stier war jetzt sehr müde und schwach we­gen des Blut­ver­lus­tes, wenn er auch noch nicht dar­an dach­te, zu ster­ben. Er ging lang­sam um die Are­na her­um und such­te einen Aus­gang. Er woll­te nicht an­grei­fen. Er hat­te ge­nug da­von. Aber er soll­te ja ge­tö­tet wer­den. Es gibt eine Stel­le auf dem Hals des Stiers, hin­ter den Hör­nern, wo das Rücken­mark un­ge­schützt ist und ein ra­scher, klei­ner Stich au­gen­blick­lich tö­tet. Or­do­nez trat vor den Stier und senk­te das schar­lach­ro­te Tuch. Der Stier woll­te nicht an­grei­fen. Er blieb ste­hen, schnüf­fel­te am Tuch und senk­te den Kopf, um rich­tig schnup­pern zu kön­nen. Or­do­nez stach in die er­wähn­te Stel­le am Hals. Der Stier warf den Kopf hoch. Der Stoß hat­te nicht rich­tig ge­trof­fen. Jetzt ach­te­te der Stier auf die Klin­ge. Als Or­do­nez wie­der das Tuch senk­te, ver­gaß der Stier die Klin­ge und senk­te den Kopf, um das Tuch be­schnup­pern zu kön­nen. Or­do­nez stach noch ein­mal zu, traf aber wie­der nicht. Er ver­such­te es vie­le Male. Es war dumm. Aber John Har­ned sag­te nichts. Schließ­lich traf ein Stoß, und der Stier brach zu­sam­men. Er war so­fort tot, und die Maul­tie­re wur­den vor­ge­spannt und schlepp­ten ihn hin­aus.

      »Die Grin­gos sa­gen, es sei ein grau­sa­mer Sport – nicht wahr?« mein­te Luis Cer­val­los. »Es ist un­mensch­lich, es ist scha­de um den Stier, nicht wahr?«

      »Nein«, sag­te John Har­ned. »Um den Stier han­delt es sich nicht. Es ist ent­wür­di­gend für die, wel­che zu­se­hen. Der Sinn des Stier­kamp­fes ist, sich über die Lei­den ei­nes Tie­res zu freu­en. Es ist fei­ge, wenn fünf Män­ner mit ei­nem dum­men Stier kämp­fen. Da­durch wer­den auch die, wel­che zu­se­hen, fei­ge. Der Stier stirbt, aber die, wel­che zu­se­hen, le­ben, und das, was sie se­hen, be­ein­flusst sie, Man­nes­mut und Män­ner­her­zen för­dert es nicht, wenn sie ein Schau­spiel der Feig­heit se­hen.«

      Ma­ria Va­len­zue­la sag­te nichts. Sie sah ihn auch nicht an, aber sie hör­te je­des Wort, und ihre Wan­gen wa­ren heiß vor Zorn. Sie blick­te in die Are­na und fä­chel­te sich, aber ich sah, dass ihre Hand zit­ter­te, und John Har­ned sah sie nicht an. Er er­zähl­te, als wäre sie gar nicht zu­ge­gen. Auch er war von Zorn, von kal­tem Zorn er­füllt.

      »Ach«, sag­te Luis Cer­val­los lei­se. »Sie glau­ben, uns zu ver­ste­hen.«

      »Jetzt ver­ste­he ich die spa­ni­sche In­qui­si­ti­on«, sag­te John Har­ned. »Die war si­cher noch herr­li­cher als Stier­kämp­fe.«

      Luis Cer­val­los lä­chel­te, sag­te aber nichts. Er sah Ma­ria Va­len­zue­la an und wuss­te, dass das Stier­ge­fecht in der Loge ge­won­nen war. Sie wür­de nie mehr et­was mit dem Grin­go zu tun ha­ben wol­len, der sol­che Wor­te sprach. Aber we­der Luis Cer­val­los noch ich wa­ren dar­auf vor­be­rei­tet, dass der Tag so en­den wür­de. Ich fürch­te, wir ver­ste­hen die­se Grin­gos nicht. Wie konn­ten wir wis­sen, dass John Har­ned, des­sen Zorn so kalt