Gesammelte Werke. Джек Лондон

ihn beim Ab­schied ge­se­hen, im Schlaf­rock auf dem Di­van lie­gend und sei­ne ora­kel­haf­ten tief­sin­ni­gen Epi­gram­me schmie­dend.

      In­zwi­schen er­kämpf­te sich der Scho­ner ›Ghost‹ sei­nen Weg, rol­lend und stamp­fend, hin­auf auf die wo­gen­den Ber­ge und hin­ab in die schäu­men­den Tä­ler, im­mer wei­ter hin­ein ins Herz des Pa­zi­fik – und ich war auf ihm. Ich konn­te den Wind dort oben hö­ren. Wie ein ge­dämpf­tes Brau­sen drang er mir ans Ohr. Ab und zu stampf­ten Füße über mei­nem Kopf. Von al­len Sei­ten er­klang ein un­auf­hör­li­ches Knar­ren, das Holz­werk ächz­te, quiek­te und stöhn­te in tau­send Ton­ar­ten. Die Jä­ger strit­ten im­mer noch und brüll­ten wie eine halb­mensch­li­che Am­phi­bien­brut. Die Luft schwirr­te von Flü­chen und Zo­ten. Ich konn­te ihre zor­ni­gen, er­hitz­ten Ge­sich­ter se­hen, ins Rie­sen­haf­te ver­zerrt durch das krank­haf­te Gelb der Schiffs­lam­pen, die mit dem Schif­fe hin und her schwank­ten. In dem trü­ben Ta­bak­dunst wirk­ten die Ko­jen wie die Kä­fi­ge in ei­ner Me­na­ge­rie. Öl­zeug und Sees­tie­fel hin­gen an den Wän­den, und hier und dort wa­ren Ge­stel­le mit Flin­ten und Büch­sen an­ge­bracht. Es ge­mahn­te an die Aus­rüs­tung von Frei­beu­tern und Pi­ra­ten in ver­gan­ge­nen Zei­ten. Ich ließ mei­ner Fan­ta­sie frei­en Lauf und konn­te nicht schla­fen. Es war eine lan­ge, lan­ge Nacht, er­mü­dend, un­heim­lich und end­los.