вещей. По крайней мере, попытаться это сделать. А там уж… – Рита, помнится, я не часто к тебе обращался с какими-либо просьбами…
– Да, пожалуй, – согласилась она, внимательно заглядывая мне в глаза, – ты не из тех, кто любит кого-то о чем-то просить. Но не тяни, мы уже давно взрослые люди, не думаю, что твоя просьба повергнет меня в шок.
Из динамиков послышалась песня Леннона «In My Life».
У меня на миг возникло ощущение, что я уже когда-то присутствовал при подобном разговоре. Когда, где?.. Битловская пронзительность пробила брешь во времени, смещая фокус восприятия.
– Это касается твоей работы…
– Моей работы? – ее лицо как-то неуловимо изменилось, и подумал, что она неверно истолковала вступление. Может быть, у нее там какие-нибудь неприятности, и любое напоминание о работе моментально ориентирует ее на негатив?
– Это не то, что ты думаешь… – поспешил я успокоить ее. – Мне просто нужна небольшая информация… Речь идет о нескольких владельцах квартир в нашем городе…
Официантка принесла шашлыки и вино. Я сразу же разлил вино по фужерам. Отвлекшись, бросил взгляд на Риту. Она сидела задумавшись, и это показалось мне невероятным. В чем дело? Неужели она что-то подозревает? Но Бог мой, почему? Я ведь не сказал ничего крамольного. В том смысле, что вообще почти ничего не сказал.
– Странно… – проговорила она чуть слышно, подняв свой фужер и разглядывая его на свету.
– Что – странно?
– Странно, что ты – второй, кто обращается ко мне с подобной просьбой за последние дней восемь-десять.
– Второй? – я почувствовал легкое напряжение в теле. – А кто же был первым?
– Может быть, ты удивишься, но… это был Костя.
– Костя? – я был удивлен, но не настолько, чтобы показать это Рите. Собственно, удивляться особенно было нечему. Он шел тем же путем, который пытался избрать и я. – Что же он хотел узнать?
– Давай выпьем, – предложила она, приближая свой фужер к моему. – Дела от нас никуда не уйдут.
Мы выпили и принялись за шашлыки. Я молчал, ожидая, пока она сама не продолжит.
– Костя хотел выяснить о владельце одной квартиры на окраине, в районе Скифской горы… некоем Ревенкове, если не ошибаюсь.
– Чего же он хотел выяснить? – я вытягивал из нее сведения клещами, при этом казалось, что она не то чтобы не желает об этом говорить, нет, скорее, это было ей неинтересно. Она ждала от меня чего-то другого, а тут скучные расспросы о владельцах квартир. А может, она догадалась и сейчас размышляет, как ей поступить?
– Его интересовало, не продает ли Ревенков свою квартиру.
– И что же? – я поднес бутылку к ее фужеру, наливая вино до половины.
– Ничего, – она пожала плечами, как мне показалось, слегка раздражаясь. – С этим Ревенковым ничего особенного. Квартиру свою он продавать не собирается… Слушай, а что это за любопытство такое? В чем, собственно, дело? Сначала Костя, теперь ты?..
В зале по-прежнему