ваших душ.
Крышу дождик намочил.
Слёзы бросил на стекло.
Дверь закроет Гавриил,
Мы узнаем: всё прошло.
Летящие в облаках
С весёлым трепетом,
Стрепетом бьётся душа.
Не дыша, я лечу за тобой в облака.
Далека и просторна страна,
Сторона, с красным ангелом.
Аггелом в ней бесится шквал.
Малевал их, рисовал и любил Марк Шагал.
Я шагал по дорогам, по тропам, по бездорожью,
То рожью, то в камышах, по песку и камням,
Коням не давал отдохнуть,
Путь прокладывая к отрожью.
Нежу мысли свои и целую тебя, далекую,
Синеокую, чернобровую, круглолицую,
И водицею пью любовь.
Вновь и вновь обретая нить.
Плыть над городом, в небе парить,
Говорить и держать тебя за руку.
За реку убегать или в Париж…
Шалишь, дорогая, шалишь!
Тишь сада осеннего нарушая,
Нагружая корзину обилием урожая,
Чужая, ты встретилась мне,
Словно во сне про ковбоев и прерии
В мистерии исхода Большой империи…
В неверии восьмидесятых, крови девяностых,
Когда на помосты, подмостки, империалы
Шакалы сворой полезли.
Лезвием блещущим руша миры, судьбы круша.
Я, не дыша, уговаривал страх
И даже во снах не поднимал кулака,
Лука хребта глядела в улицы и облака,
Алкал богатую цель прицел,
Роптал и радовался: я – цел.
Целый век, сохраняя себя в норе,
Уже о поре, когда снова с разбегу
Смогу броситься в наволок облака,
Я не помышлял никогда.
Да! Мог бы лежать во тьме
В остовах рыб на илистом дне,
Днём, лелея в огнях вечера,
Но вчера ты приснилась мне
В белой чалме…
И опять чуть дыша, трепетала душа,
Кроя в образы темноту,
Немоту, возбуждая струной и вином,
Время думало об одном:
Чем мы были с тобой в былом?
Ильменский ветер
Слышу, как тонко сегодня звенит
воздух, гонимый ветром,
пришедшим с Ильменской горы,
где пилы жужжат, цокают топоры,
где груды сучьев и груды коры.
Там давним летом
померкло солнце. Пламя грозы в зенит.
И ливень бьёт в сосны, ветер крушит
палатки, деревья, людей, детей,
песни и радость заветных дней.
Горек ветер. Память горька,
но многим понятен исход.
Обидно, банально, но жизнь река,
бурлива, тиха, глубока, широка,
сама не знает, куда течёт.
И каждый плывущий не знает тоже,
где ветхий, где крепкий стоит причал,
где берег полог и приятен, как ложе,
а где его нет, лишь обрывы скал.
Где небо прозрачно, закаты алы,
где клубами тучи и льют дожди,
где белое – черным, большое – малым.
Конец