на губах, алым пламенем, трепетный мак.
Ты кокетливо шла, улыбнулась, взглянула игриво,
Взволновала меня твоя юная, гибкая стать,
Я пытался бежать, я боялся любовного взрыва,
Но, увы! – От тебя, я не мог далеко убежать!
И… бунтарила кровь! Голова наполнялась дурманом,
Я, склонённый у ног, задыхался, терялся и млел,
Захлестнуло меня, обжигало любовным вулканом,
Я пропал!.. – Меня нет!.. Я горю… догораю… сгорел!…
ПЕСНЯ О ЛЮБВИ
Толь во вторник, а быть может, в среду,
Но когда мне стало невтерпёж,
Заикаясь, я спросил у деда:
«Что такое – чувственная дрожь?
Поцелуи… что это такое,
Что без них и дня я не могу,
Что без них лишаюсь я покоя —
Хоть на цепь, а к милой убегу?!
А ведь есть красивая соседка,
Обними! И… сядь на свою мель.
Но глаза к ней устремляю редко,
А бегу за тридевять земель!
Ведь она и вздорна, и спесива —
Непонятно, что же так пленит?!
Присмотрюсь – и, вовсе, некрасива,
Ну, а душу тянет… как магнит!».
«А любовь? – Что весит это слово,
Что как курс, сквозь бури, кораблю?!
Ведь на смерть влюблённые готовы,
Лишь сказать любимой: «Я люблю»!
Старый дед затылок смачно чешет —
Видно дразнит присмиревших блох.
А я жду… что он такое сбрешет? —
Но молчит дед… будто бы оглох!
«Что ж ты блох так ублажаешь чинно,
Или их немыслимая рать?!
Или есть, какая-то причина,
Чтобы мне об этом не сказать»?
«Ишь, запрос! – Земные круговерти…
Чтобы их, как следует, познать,
Лишь придут за полчаса до смерти! —
Ну а мне, не к спеху умирать!
Ну, а раньше правду не услышишь,
Раньше, счастье жизни не понять.
Но о нём… уже ты не напишешь! —
Умирая, нет нужды писать…
Что-то ляпнуть? – Тайну испоганишь!
Ведь Любовь – она без фонарей! —
Прописать всё – нужно наварганить
Миллиарды разных словарей!
Но пришла ко мне одна догадка,
Поцелуи… и ломают лёд,
Они будут трепетны и сладки, —
Но разлива разного тот мёд! —
Много раз твой сад листва усыплет,
А весна – пленительный искус,
Только мёд твой никому не выпить! —
За печатью тайный его вкус.
Потому… и миллиард обличий —
Сложишь все – не охватить итог!
Полагаю, что Любви Величье —
Это был, и есть, и будет… Бог!
ПРОЛЕТАРСКИЙ РОМАНС
Благородный романс созидают невинным обманом,
А потом, это всё, превращают в чарующий дым,
Говорят, что без них, не бывает серьёзных романов,
Говорят,