волшебною кистью своею,
Ярких красок совсем не жалея,
Скверы, парки, леса украшала –
Жёлто-красный коллаж создавала…
А потом любовалась собою,
Восхищаясь своей красотою…
За весёлой, любимой работой
Пронеслось так стремительно время!
Прилетел ветерок беззаботный,
Стал трепать и кусты и деревья..
И однажды, взглянув в воды озера –
Стала хладной вода, потемнела–
Вдруг морщиночки осень узрела
На лице, раньше гладком и белом…
Конфетти золотое всё падает,
Как слезиночки грустные капают…
Плачет осень по ушедшей юности –
Не ценя, упустила по глупости…
Не спеша гуляет Осень по Москве и Подмосковью.
Две недели нам дарила очень летнюю погоду!
Но пора, пора за дело! И сейчас она с любовью
К холодам готовит зимним нашу матушку Природу.
Постепенно красит парки жёлтой охрой и кармином.
Ветер-друг ей помогает обрывать с дерев листочки.
Стали редки и унылы, грустны заросли малины
На дорожках, как горошки, листья – жёлтенькие точки.
И калины, и рябины в гроздьях ягод красных, ярких.
С яблонь старых поопали все плоды давно на землю.
А оранжевые кисти на больших ветвях «боярки»
Расклевали птичьи стаи, шумно, радостно приемля
Вкусный корм.
Дожди порою моросят – теперь их время!
И готовятся деревья скоро сбросить листьев бремя…
Антонина Белова
Поэт, автор шести сборников стихов, победитель поэтических турниров и конкурсов; кандидат филологических наук, доцент, автор многих научных статей, посвященных поэтике, член Союза писателей России.
Клён золотой облетает,
ветром уносит листву,
словно таинственной стаей
осень накрыла Москву.
Где чудеса твои, дева?
Где твой загадочный код?
В жалобах ветра-напева
слышится грустный фагот.
Даль ускользает, немного
нам остаётся пройти.
Что ж так бессонна тревога?
Что там за краем пути?
Такое щемящее чувство,
такая протяжная осень,
такое томленье предчувствий,
что кажется, падаю оземь,
лечу в беспредельность парсеков,
в таинственность снов-листопадов,
в сомнительность трюков и треков –
в озноб, в отрешённость отпадов.
Сдержи меня, вера живая,
опомниться дай от лишений,
на небо одно уповая,
я верю в плену прегрешений.
Срывает ветер листья,
они летят, летят
то медленно, то быстро,
приковывая взгляд.
Они ещё живые
и золотом горят,
то светло-восковые,
то охрою пестрят.
Вот