ты ни прочёл умных книг…
Нет ответа у Канта и Сартра,
Молчалив, точно сфинкс, вечный Рим…
Я – песчинка, частица пространства,
И во мне заключён целый МИР!
Извечный бой…
Отчаянных стихов вселенский мусор
Из рваных мыслей беспокойных снов…
Иной раз на душе оскомин уксус
От дискомфорта агрессивных слов
Улыбчивых «друзей», что травят «дустом»
Из «добрых» побуждений – будь готов!
Ломают кости со змеиным хрустом,
Вооружившись скверной до зубов…
Не скроет от нападок мощный бруствер
И пятистенок – ненадёжный кров…
В заплаканных глазах застынет грустью
Слеза прозрачной милостью богов…
Звёздное…
Корабли в зарево́й растворились дали́,
На прощанье оставив барашковый след,
Искрививший морской нестареющий лик
Безобразной морщиной на краткий момент…
Зазевавшийся блик на зерцале воды
Тонким слоем румян все изъяны сокрыл,
Лёгкий, с берега, бриз вне мирской суеты
Сгладил рябь плавным взмахом невидимых крыл…
Под приливом Луны звёздный дождь Персеи́д44
Щедро льётся на ло́гова спящих людей…
Уникальный есть шанс не проспать редкий миг —
Пить желаний своих долгожданный елей…
Ответ знает только ветер…
У последней черты воздух чист и прозрачен,
Растворились мечты, но… смысл «ego» неясен…
Как вернуть мне теперь всех иллюзий утраты
И открыть ту же дверь, что закрыла когда-то…
Где взять сил отыскать в жизни точку опоры,
Дрожь никак не унять – нет спасенья от «своры»…
И у моря… в ночи́… слёзы я утираю…
Здесь кричи – не кричи… бесполезны старанья…
Вот сижу на песке – звёзды в небе блуждают,
Жилка бьётся в виске – трудный путь вспоминаю…
Ветер шепчет в волне: «Не волнуйся, родная,
Ты ещё на земле и у моря без края…»
И, тревожно вздыхая, мыслей скомкав излёт,
Моря запах вдыхаю я всю ночь напролёт…
Большая игра…
Признавая свою слабость,
Человек становится сильнее…
Оноре де Бальзак
Опадает календарная листва,
Обнажая ветви Древа Жизни,
Искривится вскоре грациозный стан —
Будет непригляден и морщинист…
На задворках моей памяти аншлаг —
Фотографий глянцевых гербарий…
Чья-то жизнь бедовая на нет сошла —
Помяну́-ка всех за стойкой барной!
Дней пого́жих, непого́жих листопад
Сыплется под ноги спелой горстью —
Не бывает никакой загад богат,
Если жизнь… обыгрывает в кости45…
Просто