междометия.
Мартин любил свою мать. Она была хорошая. Если не пила. Когда к ней приходили друзья-алкоголики и спаивали ее, то она превращалась в тупоголовую свинью. Начинала хрюкать, выражаться, как вахтовики, и трахаться со всеми подряд. Мартин ненавидел алкоголь. Он ненавидел мартини. Ненавидел свое имя.
Но больше всего он ненавидел таких баранов, которые напивались и распускали свои грязные руки.
Парень плюнул на Худого, затем пнул в лицо. Нос мужика хрустнул. Но из-за боли в паху тот не заметил, что ему только что сломали нос.
– Подонок! Мудак! – сказал Мартин.
Он выглянул в коридор.
– Что там? – спросил он.
Она высунулась из купе проводника. Загримированное для фильмов ужасов лицо (синяки, глаза на мокром месте) сообщило:
– Она спит. Она пьяная.
Эля тяжело дышала и всхлипывала. Но больше не ревела.
Поезд стал замедлять ход.
Мартин посмотрел на наручные часы, которые он выиграл у одного из собутыльников матери в карты. Он знал эту остановку. Тут никто никогда не выходил, и проводники не открывали двери. Ближайший населенный пункт был в двадцати километрах. И место это северные народы называли не иначе как проклятым болотом, а иногда и мертвыми топями. Каждый год тут исчезали люди. Не было ни одного лета, чтобы в проклятых болотах не пропал охотник или ягодник. Среди коренных жителей Севера ходила легенда, что здесь бродит злой дух и забирает с собой в мир мертвых заблудших путников.
Будто подчеркивая значимость проклятого места, поезд останавливался здесь на несколько минут. Мартин подозревал, что скорее всего они пропускали встречный состав. Хотя он не помнил, чтобы во время этой остановки рядом с шумом проносился какой-нибудь поезд.
– Попробуй ее разбудить, – крикнул Мартин, – ущипни, что ли.
– Я уже пробовала по-всякому. Она спит как убитая.
– Тогда вызови полицию. Кнопка где-то там…
– Кнопка не работает.
– Да что за… – Мартин пожевал губу.
Он посмотрел на Худого. Тот, похоже, потерял сознание.
И тут Мартину пришла в голову идея.
Ужасная идея.
На улице зима. Температура минус тридцать. За окном проклятое болото, где пропадают люди. Ближайшая деревня в двадцати километрах. И добраться до нее без штанов – все равно что поссать на Плутоне без скафандра.
Поезд остановился.
– Что делать? – крикнула Эля.
«Позвать проводника из соседнего вагона», – услышал Мартин голос разума.
«Нет, пожалуй, этот подонок тюрьмы не заслуживает. Судя по его наколкам, он там свой. А это значит, что он заслуживает более сурового наказания», – произнес в голове Мартина другой голос.
Парень взглянул на форточку. Он вспомнил, как высовывал голову в окно, когда ездил на поезде летом. И как ему кричали, чтобы он влез обратно, потому что ему может оторвать башню столбом.
«Голова втиснется, пролезет и все остальное», – подумал Мартин.
Форточка была узкая, но этот истекающий кровью дрищ запросто