понял, какой он болван. Лампочка на длинном проводе свисала с гвоздя, вбитого в балку. Он, словно крот, лазил в темноте и, только когда ткнулся носом в нее, понял, как все запущено. Голова действительно плохо работала, но связать это с выпитым он никак не мог. А вот с недопитым запросто. Ему снова захотелось выпить.
Дима взял лампочку и подошел с ней к проему в полу. Подвесил ее на балке над подвалом. Он уже собирался идти к выключателю, когда из черного проема показался чей-то затылок. Человек начал подниматься вверх. Диме показалось это странным. Человек шел задом. И только когда гость из подземелья показался полностью, Сысоев увидел, что у него лицо и задница смотрят в одну сторону.
Это был Аслан. Голова была вывернута на сто восемьдесят градусов, но, казалось, это не причиняет ему боли. Шея была похожа на выкрученный после стирки пододеяльник, только раз в двадцать толще. Насчет цвета Дима не был уверен, но, возможно, она была синей. Представлял ли он себе подобное? Еще бы! После того как они его избили, он мечтал вывернуть Аслану голову самолично. Но его сдерживало одно обстоятельство. Да нет, не одно. Их было несколько, только вместе они говорили об одном – Сысоев трус. Если он не мог приструнить шлюху жену, то здоровья на крепких парней у него не хватило бы точно.
– Пишут только писуны, – сказал Аслан и улыбнулся.
И тут до Димы дошло, что в таком незавидном положении Аслана побить будет делом пустяковым. Во-первых, он один, а во-вторых, его зад мало чем поможет голове. Дима подошел и со всей силы ударил в улыбающееся лицо. Что-то хрустнуло. Но тварь так и не пошевелилась. Дима ударил еще раз. Снова хруст, только теперь с болью. Он посмотрел на свою руку. Лучевая кость была сломана в двух местах, острый осколок торчал посередине предплечья. Рука тут же опухла. Боль была невыносимой, и Дима заорал.
Несмотря на собственный ор, он просыпался долго и с трудом. Вырвавшись из сна окончательно, он понял, что сидит в глубоком кресле в сарае и рука все еще болит. Одна из полок упала ночью на нее. Ладонь распухла, но переломов, похоже, не было. По крайней мере, открытых.
Дима вылез из кресла, посмотрел туда, где в его сне стоял Аслан с вывинченной головой. Черт! Только из-за вывернутой шеи можно было понять, что это сон. Но он ни черта не понял. Он продолжал спать, даже когда сучья полка врезалась в его руку. Только собственный крик сантиметр за сантиметром вытягивал его из этого гнойного болота кошмарных снов. Сны, похожие на бред. С ним такое было впервые. Проснуться и оказаться во сне. Дважды. Или трижды?
«А ты уверен, что ты сейчас не спишь?»
Он не был уверен. Теперь он ни в чем не был уверен. Дима посмотрел на распухшую руку. Поднял ее и резко опустил на подлокотник. Сначала руку будто сплющило, затем разорвало в клочья.
– Сука-а-а!!!
Он схватился за руку, ожидая, что осколки костей, торчащие, словно шипы дикой розы, вопьются в ладонь. Но предплечье было чистым. Оно пульсировало болью, но было чистым. Дима осмотрел помещение, в котором он проснулся