– не религия. Это течение в религии. Тоже мне, верующий… В реестр внесены?
– Да.
– Карту верующего предоставьте.
Мужчина полез в карман пиджака, достал портмоне, покопался в разных регистрационных картах, нашел нужную, протянул Пожилому.
– Вот.
– Хорошо. Все намного проще стало, когда мы разнесли людей по группам и всех описали. Да и бюджету легче – взносы, волонтеры. Вы, кстати, в связи с чем в пути сегодня?
– Личная поездка.
– Какая по счету в этом году?
– Третья. Показать учетную карту? У меня в умнозвуке она – ничего?
– Лес бережете? Это правильно. Это хорошо.
– Да, стараюсь.
– На учёте в связи с этим стоите?
– Конечно. Номер 155551.
– Хороший какой номер. – С завистью протянул проверяющий.
– Друзья подарили. Сам бы не потянул такой. – Виновато потупился Мужчина с богом. – Конечно тоже зарегистрирован как владелец хорошего номера – могу и на это карту показать.
Пожилой отмахнулся от этой идеи рукой. Помолчал. Все сидели тихо. Не палились. Ждали. Пожилой явно имел опыт проверок. Никто не хотел нарваться на проверку в отношении себя. Даже Никто.
– Когда мы себя наделили всеобщим проверяющим правом проверять всех вокруг, все стало намного легче. Очень правильное решение, я считаю. Вы не находите?
– Нахожу. – Устало ответил Мужчина.
Было уже не понятно кто приносил Мужчине больше сложностей – плюющийся умом Кочегар или въедливо-вежливый бюрократ.
Разговор прервал выглянувший из кухни повар. Совсем старый, совсем уставший, ссохшийся коричневый осенний лист. Поседевшие веки и волосы в носу. Видевший жизнь в разрезе гнилой картошки. Дрожащие руки, которым нельзя доверять товар. Дрожащие руки, удобные разве что для перемешивания сахара и чистки зубов. Использовал их для мелкой нарезки лука. Повар посмотрел на нас безмолвным склерозом осуждения.
– Шумите. Работать мешаете. – Остудил пыл пассажиров Повар и исчез на кухне.
Несколько человек улучили минутку и ретировались. В вагоне остались лишь Пожилой, Мужчина с богом, его женщина, Кочегар, пассажир, на котором сидел Кочегар и я. Запах жареной картошки из кухни – не от Кочегара – мой обед был в завершающей стадии процесса приготовления. Несколько котов застряло в проходе – они были слишком крупными для быстрого перемещения по вагону.
Забренчал телефон – кто-то звонил Пожилому. Тот принял звонок, послушал, ничего не сказал в ответ, по крайней мере вслух, хмыкнул каким-то своим внутренним выводам, одарил протяжным осуждающим выдохом мужчину с богом, встал и вышел из вагона.
– Ты же говорил, что тут сеть не ловит, – ядовито сказала женщина, обращаясь к Мужчине с богом.
– А она и не ловит, – вступился за Мужчину с богом Кочегар. – Этот из тех, кто дозванивается даже тем, у кого нет телефона. Ладно, мне тут тоже уже нечего ловить. Скучные вы. Не буду тратить на вас свою пустоту.