вскинув головой, Андрей хлопнул дверью кабинета шефа, но тут же споткнулся о порог и упал на мраморный пол под хохот своих уже бывших коллег.
– Адьос, козлины! – вскрикнул он, не скрывая обиду, и бросился собирать вещи. Но никто даже не обратил эти крики внимания.
«Ничего, ничего, – подумал он, представляя, как горит офис банка. – Я им всем ещё покажу! Стой, Андрей. Не надо таких радикальных шагов. Мне нужно просто найти работу. Это же так просто! Правда, с моей ипотекой в двадцать тысяч, боюсь, придётся питаться воздухом».
Он подошел к остановке в ожидании автобуса. Метро Андрей не любил, а нужный маршрут приходилось ждать и по полчаса, и по часу, хотя для Москвы это было совсем нетипично. Но на этот раз Андрей не стерпел, выругался и побрёл домой пешком.
– Как платить за ипотеку? – спрашивал он внутренний голос. Голос же молчал, как партизан.
Но не только ипотека беспокоила Андрея. Уже подходя к своему дому, тот увидел огородное пугало. Натуральное огородное пугало!
– Что это за шутки? – недовольно фыркнул Андрей, всматриваясь в свою фотографию, небрежно приклеенную вместо головы чучела. – Должен триста тысяч, – прочитал он вслух и обреченно вздохнул.
Дела шли намного хуже, чем казалось. Год назад на него навалилось всё, что только можно: срочная операция на колене, долги по кредитам, чужая сломанная «тачка». Это сильно ударило по карману. Но Андрей был первоклассным кризисным менеджером, поэтому умудрился сделать эту ситуацию ещё хуже.
Он присел на скамейку рядом с домом и уткнулся взглядом в одну точку, вспоминая, как во всё это ввязался.
– Да уж, не надо было всё спускать на покер и Амвэй…
У Андрея была одна маленькая слабость. Нет, конечно, слабостей у него было много, но та выделялась среди других. Андрей очень любил карточные игры. Вот только любить – это не всегда выигрывать. Приходилось занимать деньги у друзей, знакомых и даже криминальных авторитетов. Вот и вылилось всё это в кругленькую сумму.
– Я в дерьме, – задумчиво протянул он, вскочив со скамейки, и пнул ногой пугало. – Но, наверное, и это решаемо.
***
Взрослый невысокий мужчина с аккуратно постриженной бородой, и его попутчик спустились в зал для получения багажа. Полёт из Парижа в Москву прошёл без происшествий.
– Я не понимаю, зачем мы вернулись в Москву? – удивлялся с явным французским акцентом статный худой юноша, нервно теребя себя за ус. – Виктóр! Это неоправданный риск в данный момент!
– Слушай, Франсуа, – покачал головой тот, почесав лысину. – У моей дочери через неделю свадьба. Я должен на это посмотреть. Ты же знаешь, что я люблю шоу.
– Шоу? Вы называете «шоу» свадьбу своей родной дочери?
– Что-то мне подсказывает, что это брак по расчёту. Наверняка, Наташке этот брак нужнее, чем Нике.
– Кто есть Наташка? – удивился француз.
– Это моя бывшая жена. Ты забыл, что ли?
Но Франсуа не унимался и резво сменил тему разговора, вглядываясь в хитрые маленькие глазки Виктора.
– Вы