окститесь, господа!
И поделитесь божьими дарами,
Награбленное – беднякам раздав.
Июнь, 2011 г.
Господи, неужто сгинуть дашь?!
Сколько нужно жить, чтоб утолить
Чувство жажды жизни и желания?
Сколько нужно сердцу ликования,
Чтобы мира красоту вместить?
Сколько б время нам не ускорять,
Сколько ни хватать ноздрями воздух –
Не пресытиться прекрасным сроду,
Не объять нам горы и моря!
Может быть, душа хлопочет зря,
Впитывая жадно свет Вселенной,
К истине стремясь проникновенно,
Как к восходу алая заря?
Накопив любви земной багаж,
Можно ли забрать всё это в вечность?
Радостей, печалей быстротечность –
Господи, неужто сгинуть дашь?
Мне проснуться б в колыбели рая,
Память струн души перебирая,
И предаться сладостным мечтам…
Что ещё нам остаётся там?
Апрель, 2011
* * *
Россия своей умывается кровью,
И тем – парадокс – до сих пор и жива,
Как будто злой гений стоит в изголовье,
Пускает ей кровь, Русь уж дышит едва.
Природа бунтует, трясёт постоянно:
То бьёт лихоманка, то СПИД, то чума.
И вновь реформаторы сверху, нежданно,
Рвут тело её, кровь сосут задарма.
Цари и генсеки, теперь президенты –
Народ к «лучшей доле» усердно ведут.
И все извлекают свои дивиденды,
Лишь жизни достойной стране не дадут.
Пиявки для пользы поставив больному,
Спешат паразитов от тела отнять.
Бледна Русь и впала в глубокую кому.
О, как же родную на ножки поднять?!
Достаточно кровушки нашей попили,
Россия, очнись! Кровопийц отряхни
И как богатырь, наберись новой силы,
Чтоб жизнь забурлила, как в прежние дни.
Хочу, чтоб ты стала сильна и могуча,
Восстала большая, красивая Русь!
Бывала великой, а будешь ты лучше,
Моя синеглазая светлая грусть!
18. 12. 2013 г.
«Ворошиловский стрелок»
Вспомнил фильм. Артист Ульянов –
Ворошиловский стрелок
дал подонкам окаянным
свой возмездия урок
И народным стал героем.
Наш закон блудлив подчас…
Отчего в стране порою
всё «навыворот» у нас?
Власть – во все века продажна,
ей – история не впрок.
Нужен нам порой отважный
«Ворошиловский стрелок».
Терпеливы мы безмерно:
бьют, пинают нас – молчим,
убивать начнут, наверно,
и тогда не закричим.
Но когда святое тронут:
матерей, детей, отцов,
поведём сурово бровью,
и – проучим подлецов!
Где же мера на терпенье?
В чём ты, русская душа?
Может быть, в преодоленье –
выживать, едва дыша?
Ты бывала птицей-тройкой,
что