Михаэль Фартуш

Понедельник. Литературный альманах. 9-й выпуск


Скачать книгу

обезумела…

      Красными, будто варёными раками,

      Устланы пляжи телами бессильными.

      Бьются в истерике на судах с баками

      волны плаксивые.

      Вот оно, лето, – горячее, паркое,

      зноем палящее, солнцем клеймящее,

      с тенью, никак не спасающей, парками

      зелень томящее…

      Ветки обмякли, к жаре тугоплавкие,

      скрючились, съёжились в струпья до вечера.

      Их ожидает – влюблённых (над лавками)

      тайная ве′черя…

      ЦИКЛ «ИМЯ»

      1. ИМЯ

      Она, как небес корабли,

      плывёт, не касаясь земли,

      младенца держа на руках.

      Какой он оставит в веках

      след дел – от столиц до окраин?

      И было его имя Каин…

      Она, как мираж пустыни,

      идёт в длинном платье из сини,

      к груди прижимая сокровище:

      кто – ангел он или чудовище

      для мира, так ждущего чуда?

      Ему дали имя – Иуда…

      Летит быстрокрылою птицей

      в тунике из скромного ситца.

      У мира всего наяву —

      ребёнок родился в хлеву.

      Какую он весть нам принёс?

      И звали его Христос!

      2. СТРАСТИ ПО ВЕНЕЦИИ

      1

      Зной (как среди песков Сахары)

      дыханьем разогретых тел

      подогревался и без пары,

      не напрягаясь, буйно прел,

      соединяя запах тленья,

      морского бриза, пота псов,

      испытывал домов терпенье

      и обитателей дворцов.

      По венам с жёлто-серой плазмой

      в гондолах ёрзал сгоряча

      и ниспадал слезой алмазной

      со лба до самого плеча.

      Я с ним сроднилась, будто с духом

      венецианских мудрецов,

      и на фасадах зорким оком

      искала взгляды праотцов.

      И силуэт в гробах каньонов

      мелькал обломком миражей,

      отбрасывая тень поклонов

      из окон разных этажей.

      Совсем не это время года

      владело северным волхвом.

      И уж совсем не та погода

      роднит Венецию с «Петром».

      Хотя и тот, и этот – камень,

      но в обрамлении воды

      закрылся плотным слоем ставень,

      как в ожидании беды.

      Столпотворенье Вавилона,

      галдёж, как в пятничный базар…

      А в небе облако-икона

      лучилось, как из тьмы квазар…

      Мосты, мосточки, гроздь фонтана…

      У той, у этой ли воды

      гулял поэт?.. У «Флориана»* —

      свой счёт избранников судьбы…

      Брег Сан-Микеле* – третий лишний

      сей карнавальной суетни,

      в могильные забился ниши

      под звук цикадной стрекотни.

      Покойный остров в жизни прений

      стоит вдали, особняком,

      и спит на нём мой светлый гений

      под солнцем высохшим цветком…

      *«Флориан» –