не должны быть здесь, – медленно, словно через силу выдавил из себя наемник. – Мы должны были вернуться в бункер еще полдня назад.
– Учитывая то, что нас там ожидает?
– Неважно. Разобрались бы. – Грэй с тоской огляделся вокруг. – А вместо этого?.. Реальностей сотни. Сотни! И если в каждой вот так…
– Да ладно тебе, – повел плечом системщик. – Подумаешь, денек отдохнем, развеемся…
– На том свете отдохнешь.
– Зачем так грубо, ну? Мы же… Эй! Я тебе что сказал?! Хватит мельтешить перед глазами своей мухобойкой!
– Да, господин.
– Что – да?!
– Я понял, господин.
– Ни байта ты не понял! – Чайников сел. – Сгинь!
– Слушаюсь, господин. – Слуга испарился, напоследок пришлепнув на ноге системщика жирного слепня. Васенька взревел и, подпрыгнув, швырнул пареньку вдогонку сочным персиком. Правда, не попал – понаторевший в придворной жизни, тот ловко увернулся, и фрукт со смачным хлопочком размазался по мраморной стене.
– Ну доберусь я до тебя… – пробухтел Чайников и повернулся к напарнику: – Грэй, ты, главное, не волнуйся. Дождемся ночи и слиняем. Телепортер они не тронут, это главное…
– Еще бы они его тронули, – буркнул наемник.
– Ну вот и все! Отгуляем на царском пиру, посмотрим показательные выступления атлетов и спокойно отчалим. Делов-то – тьфу!
– Ладно, – нехотя согласился Грэй. – Где Морган?
– Марафет наводит. Хочет, так сказать, блеснуть перед светским обществом во всей красе…
– А вот и я!
Дверь в смежные покои распахнулась, и на пороге возник предмет их разговора, сияющий белозубой улыбкой. Вася подавился виноградом. Грэй отразил на лице весь колер радуги…
– Ну как? – явно в ожидании комплиментов, поинтересовалась Морган.
– Впе… кхе!.. чатляет… – прохрипел системщик, плюясь косточками в разные стороны.
– Что такое? – удивилась девочка. – Вам не нравится? А я старалась…
Напарники молча глазели на нее. Да уж, что и говорить, «постаралась» Морган на славу. Короткое красное платьице, не закрывающее практически ничего, создавало впечатление, что там, где его шили, серьезный дефицит с тканью. Туфли на запредельных тонюсеньких шпильках переливались стразами. Волосы, уложенные в замысловатую прическу типа «взрыв на макаронной фабрике», топорщились во всех направлениях изощренными углами и волнами, а уж лицо… Какой там Пикассо?! Он же просто безнадежно устарел!
– Заинька, – прокашлялся Вася, – тебе на платье что, материи не хватило?!
– Так ведь жарко… – Девочка развела руками. – А оно мне разве не идет?
Она повертелась на месте, демонстрируя свой наряд со всех сторон. Фигурка, между прочим, у девочки для ее семнадцати лет оказалась очень и очень ничего…
Васенька смутился:
– Идет. И стой на месте, бога ради!. Вид у тебя…
– Какой?
– Развратный, как энтер на «Корвете». И ходули эти еще… Ноги-то не переломаешь?
– Нет. –