есть потрясающий турецкий кофе. От него все болезни проходят. Проверено. Идём туда. Я приглашаю. Ну?
СЦЕНА 73. КАФЕ-КОФЕЙНАЯ. ДЕНЬ. ОСЕНЬ.
Толстый человек в декоративной феске нёс поднос с кофе. Он подошел к столику, за которым уже сидели Настя и Андрей. Грациозно, почти совершая некий обряд, он разлил кофе в маленькие чашки.
– Миндаль и сладости – это от меня, – чуть улыбнулся он. – Презент девушке от заведения.
– Спасибо, – улыбнулась в ответ Настя. Подмигнув Андрею, кофейщик ушел.
– Тебя как зовут? Я даже не спросил… Извини…
– Настя.
– А я Андрей.
– Я это уже знаю.
– А ты вообще откуда? Городок у нас маленький, я вроде тебя никогда не видел. Хотя лицо очень знакомое.
– Я жила тут, но давно, – она замялась, – то есть, раньше. Сейчас на Севере.
– Ну? Я думал, ты из Москвы, если честно. Прикид у тебя такой. как с обложки журнала. Извини, может ты звезда какая-то? А я и не знаю. Глупости говорю, не обижайся.
– Я не обижаюсь. Это. – она замялась, – подруга дала поносить.
– Она дизайнер одежды, что ли?
– Что-то в этом роде.
– Везет кому-то с подругами. А ты сама чем занимаешься, тоже дизайнер?
– Нет. Я еще не решила. Наверное, займусь языками. Я знаю неплохо английский, французский.
– Ну, а я вот. подрабатываю в магазине. Пока. У нас там команда, все свои из группы. А ты что, наши песни не слышала раньше?
– Нет.
– Ну, вообще-то мы популярная группа. В нашем городке точно. Ты приходи на наш концерт. У нас теперь по субботам в ДК. Группа «Эверест».
– А ты музыку пишешь?
– Я? Нет. Я тексты. А музыку Сергей. Вообще-то я готовлюсь к поступлению в литинститут, в Москву. Пишу по ночам всякое-разное. Ребятам нравится. Говорят, почти гениально…
– А почему по ночам?
– У каждого писателя должны быть свои примочки. Ну, придурь, попросту. Это моя. Кстати, многие писали по ночам. Час волка.
– Что?
– Это так называется. Четыре утра – час волка. Самое мистическое время. Ночь кончилась – день еще не начался. Я обычно открываю окно, даже если зимой. Тихо так. Пишется легко, будто кто-то твоей рукой водит. Может и правда водит.
– Кто?
– Как, кто? Муза. Это второе обязательное условие, которое должно быть у писателя. Своя Биатриче. Своя вечная любовь, которая и вдохновляет, и. ну, в общем, всё. Об этом все великие писали, у всех была. Муза.
– А у тебя есть?
– У меня? – задумался Андрей. – У меня пока нет, наверное. Хотя, – он посмотрел на Настю, – может уже и есть. Я просто еще не знаю об этом.
СЦЕНА 74. УЛИЦЫ БЕЛОДОНСКА. ДЕНЬ. ОСЕНЬ.
Настя и Андрей шли по улице, не торопясь, молчали. Они прошли мимо маленького кинотеатра, возле входа висели афиши:
– О, смотри, скоро ретроспектива Чаплина, все фильмы. Любишь Чаплина?
– Еще не знаю.
– Классный ответ, – хмыкнул он. – Круто!
Настя остановилась у перекрестка.
– Всё,