были сном,
твои ласки были – ложь,
по ресницам ветерком:
ты меня не узнаешь.
Не печаль свои глаза,
изогнув вопросом бровь —
не узнать меня нельзя —
это я… твоя любовь.
Игрушки
По сказочной улице в сказочный дом
я прихожу холодным ранним утром,
там сказочное солнце за окном
в моё лицо заглядывает мудро.
Там всё скользит, летит – не упадёт,
там тишина волшебная такая,
которая из дома не уйдёт —
хоть пой весь день и ночь, не умолкая.
На каждый шаг мой отзовётся половица
спокойным и солидным вздохом,
дом улыбнётся – стоит мне явиться,
и будто скажет: без тебя мне плохо.
Я к твоему плечу прильну горячим лбом,
всем телом я к тебе прижмусь, любимый.
мир без тебя мне кажется тяжёлым сном,
мой долгожданный, мой незаменимый.
И вновь, и вновь – тянусь к тебе опять.
Но повторяешь ты: не надо,
А если хочешь ты кого-нибудь обнять,
вон – плюшевый мишка на диване.
Чужое всё. И я чужая здесь. Одна.
Боюсь спросить, боюсь пошевелиться,
мне спрятаться, чтоб не была видна.
– Уйди, – мне скрипнет злая половица.
Я нежно плюшевого мишку обниму,
и в мордочку его свой нос уткну.
А он вздохнёт: ах, дорогая Саша,
как жаль – ты никогда не будешь нашей.
«Скрипка сердце мне сжигает: что там впереди?..»
Скрипка сердце мне сжигает: что там впереди?
Я себя тебе вручаю, ты меня веди,
я оливой стану – ты как голубь прилети,
потанцуй со мною, милый, до конца нашей любви.
И как в Вавилоне древнем – я станцую для тебя,
как блудница – дерзко-смело, душу погубя,
и никто нас не увидит – все свидетели ушли,
потанцуй со мною, милый, до конца нашей любви.
Повенчайся ты со мною в танце навсегда,
слова «нет» ты не услышишь, ты услышишь «да»
Потанцуй со мною долго, нежно – только позови,
потанцуй со мною, милый, до конца нашей любви.
Пусть весь мир вокруг погибнет, только ты танцуй,
обо всём забудь, мой милый, – и меня целуй,
нашим детям этот танец мы передадим в крови,
потанцуй со мною, милый, до конца нашей любви.
Скрипка сердце мне сжигает: что там, впереди?
Я себя тебе вручаю, ты меня веди,
по моей щеке рукою нежно проведи,
потанцуй со мною, милый, до конца нашей любви.
Бирюза
«На востоке верят, что бирюза —
это кости умерших от любви…»
Ненужным стал
воды глоток.
И путь устал
мне под ноги ложиться.
И каждый,
даже крохотный шажок
встречает свой порог,
но мне уже не надо торопиться.
Как крут порог.
Всего