Aus der Deckung. David Lopez

Auch in den Dörfern gab es Schlauberger. Die sah man nur in der Schule. Sie gingen nicht zum Busbahnhof, weil ihre Eltern sie abholten. Sie machten ihr eigenes Ding, verabredeten sich zu Touren mit dem Quad durch die Felder, zum Motocross im Wald. Die Dörfler waren nach meiner Beobachtung die Ersten, die zum Alkohol griffen. Wir mischten sie nicht auf. Ihre Babos hatten durch die Bank Jagdgewehre in der Hütte, mit Schrotkugeln und allem Drum und Dran. Es war absolut gerechtfertigt, sie nicht zu reizen, damit sie bei Streitigkeiten nicht die Mistgabel hervorholten.

      Westlich vom Fluss gab es keine Schlauberger. Nur kleine Spießer. Viele von ihnen trugen Jogginganzüge, aber sie gingen auf niemanden los, paradierten lieber mit ihren Motorrollern. Hatten ihre eigenen Partys. Besuchten die Privatschule auf der anderen Seite der Stadt. Und während wir damit beschäftigt waren, uns bei Schlägereien Respekt zu verschaffen, entjungferten sie sich einer nach dem anderen. Zu ihren Partys kam man nur, wenn man mitgeschleppt wurde. Lahuiss begann, mit ihnen rumzuhängen, er war uns voraus, während wir nirgendwo waren. Er hatte schon ein paar opportunistische Züge. Mehrmals nahm er uns mit. Bestimmt musste er sich ganz schön für uns ins Zeug legen. Es endete immer damit, dass wir uns unbeliebt machten, als hätten wir es darauf angelegt gehabt. Nach diversen Vorfällen, Ixe hatte eines Abends einen Typen geohrfeigt und irgendwas geklaut, einmal kam es zu einer Schlägerei, und an einem anderen Abend pflanzte Untel seine Eier auf die Wangen eines schlafenden Mädchens, während Sucré fotografierte, waren wir alles andere als willkommen. Und Lahuiss ließ keinen Zweifel daran, dass wir ihn künftig am Arsch lecken könnten. Wir waren zurück auf Los. Außen vor.