нас примет у ворот.
И нам отдаст… долги. И наставленья.
Сочтя грехи, по группам разберет.
Мы за дверями испытаем тленья…
(Как вариант: совсем наоборот).
Земля сойдет с орбиты восвояси,
Полярная Звезда сойдется с Марсом…
Грядут по всей Вселенной катавасии,
О, Хаос будет!..
Хаос бы удался,
Когда бы свечка в плошке не погасла,
А на орбите – бледная Луна,
Когда корабль бы не сбился с галса,
А стихоплет с ума не сбился б на…
«Мои друзья меня переживают…»
Мои друзья меня переживают.
Я умираю, к своему стыду.
То ли попойки со света сживают,
То ль новые попойки не блюду.
Друзья уходят день-деньской с поминок,
Как шаркуны с шикарных именин.
Я умираю пеплом из камина,
Я каменею. Стыну я. Аминь…
Пульсирует в ушах живучий хохот.
И гвалт грызет объедки со стола.
Скрипит в кровати спившаяся похоть
И стонет, будто *лядью умерла.
…Забрезжит утро. Тени оживают.
Сомнамбулами сонными с ранья
Друзья мои меня переживают.
Переживут! И снова ждут меня.
«Ах, соколики! Ой, девочки-соколки!..»
Ах, соколики! Ой, девочки-соколки!
Заходили через тын на брудершафт.
Солнце ссыпало последние осколки
В дыроватый медный мой ушат…
Развалилось, томное, в постели,
Слушает, как соколы трещат…
А соколки в смачном пышнотеле
Пропевают песни о вещах,
Растворимых в бражке и рассоле,
И витают – дымкой! – в небесах.
Лучше б уши мне зашили в школе!
Да печать бы, бляху, на губах…
«Свернул ботву холодный утренник…»
Свернул ботву холодный утренник.
Ах-охает деревня над рассадой,
А хиус-баловник в ведро проник
И форс-мажорит цинковой досадой.
Октябрь двуличен, словно ян и инь.
Сквозь солнце сеет дождик: чет и нечет.
Роняет ручка гаммы с мандолин,
Поёт пентюх, как будто бисер мечет.
Баллада о барде
Бард-от взял бедро,
Натянул струну.
Пощипал это средним пальцем.
Есть гитара! Но…
Бард ни тпру, ни ну…
Ну, не пёхом же телепаться?
Бард оглоблю взял,
Сунул в колесо,
Пропустил это между ног.
Есть повозка!.. Жаль,
На одно лицо.
А ведь мог же, скотина, мог!
Бард гитару взял,
Сунул за спину,
На оглоблю хозяйство склал.
Можно ехать!.. Но
Из баллад – одну,
Да и ту про лесоповал.
А хита-то – нет!
Стонет человек!
Да и жизнь пошла наповал.
Не созрел поэт.
Не фатален век.
Не случился