ты витязь, доблестей не счесть,
И, вероятно, чувственности тоже.
С горы спеша, не обронил бы честь:
У витязей нет ничего дороже.
А ты уж, Потрошилиха, сама,
Испытывая нежное влеченье,
Того… ужо… не вожделяй ума,
Не подпадай под символов значенья»…
…А впрочем, в Потрошилихе Тепсей,
Возможно, и величие отыщет.
И фестиваль, взойдя на Енисей,
Свой южный облик здесь и возвеличит!
«Теперь живем мажорно: фестивали!..»
Теперь живем мажорно: фестивали!
– Здорово, барды!
– Выпьешь с нами, мэтр?..
Сойду с ума на пятый километр
И возвращусь, как правило, едва ли…
Тепсей и Тесь, этническое лето.
Теперь живем мажорно: фестивали…
И к пиву пристрастились, и щи варим,
А я при деле – в должности поэта.
Приукрашаю сценками сценарий.
«Любовь на пищеблоке», «Ссора в бане»,
Огинский. «Полонез» – на барабане.
А в перспективе – «Танцы-шманцы!» – баннер…
«Поэты нынче рифмой не грешат…»
Поэты нынче рифмой не грешат.
Слова шинкуют, квасят, как капусту.
Я вам скажу стихи на брудершафт,
А прозу… приготовлю на закуску!
Я вам скажу под аккомпанемент
Шумящих ветров, шелестящих листьев…
И в этот фантастический момент
Явлюсь, предельно искренный, неистов.
Я душу растерзаю – в аккурат
На каждое растерзанное сердце!
Воскреснет и окрепнет во сто крат
Единая душа единоверцев.
И в этот фантастический момент
Меридиан коснуться параллели,
Волна накатит, как дивертисмент,
Как птичьи поэтические трели!
И поплывет над миром фестиваль
Поэтов, бардов, виртуозов кисти!
И вот уже души девятый вал
Окатит этот хор сердец неистовый!
«На фестиваль, на чрезвычайный съезд…»
На фестиваль, на чрезвычайный съезд,
В объятия покладистого устья,
В живую сказку енисейских мест
Влекут нас и фантазии, и чувства.
Ты, брат, поэт, а я, пожалуй, бард…
И коль костров молчанья неуместны,
Пускай художник, избранный собрат,
Напишет, как горят слова из песни…
Чу, ночь… Уходит в небо фестиваль.
Гирлянды звезд – как мотыльков нашествие.
И лишь луны надкушенный овал
Напоминает вкус – о, да! – блаженства…
Ты – звездочет, а я, брат, трубочист…
– Что на уме у нас?
– А что на крыше?
– … а пусть художник по трубе стучит…
– …а пусть он… – …черта с два!..
– …ноктюрн напишет!
«Шляюсь по осинникам…»
Шляюсь по осинникам,
Промышляя вальдшнепа.
Вальдшнепа – не вальдшнепа…
Шляюсь сентябрем.
Плачет