грязь
Задышала пашня в лад с лёгкой просинью.
То ли было по весне, то ли осенью?
Аль озимые взошли, али ярова?
Только в каждой борозде дождь наяривал.
Исчесался о посев, взрыхлил бороду
И помчался обсказать это городу.
Там исшарканный асфальт, пыль разгульная,
Сапогами бьют по ней караульные,
Но дождю те не в указ, он прицелился
И по лужам, по ручьям всласть запенился.
То не пиво, не вино разливается,
Просто чистою водой грязь смывается.
К отчиму порогу
Мне всегда чего-то не хватало,
Для себя чего-то всё ищу.
От вокзала или от причала
Оттолкнуться и умчать хочу.
И неважно, водная ль дорога,
Или рельсов лестничная кладь –
Всё равно до отчего порога
Сердцем или мыслями достать.
И серьёзной седенькой калитке
Помахать рукой издалека,
И берёзке, в листьевой накидке,
Поклониться, загрустив слегка.
Жизни двойственность
Порыжевшая листва яркой осени
И тумана голова, в белой проседи –
Всё смешалось под дождём:
мудрость, молодость.
Неизмеренный объём, жизни
двойственность.
Неизменная мечта
Беспокойство без преград лезет в голову.
С кем бы это разделить, чтобы поровну?
Вот бы тяжесть на плечах поубавилась.
Неизменная мечта, я состарилась.
Я тоже мать
Строим планы новые беспечно,
Суетимся, создаём уют,
Думая, что мамы будут вечно,
Никогда в иной мир не уйдут.
Но беспечность закусив до боли,
Провожая в невозвратный путь,
Почернев лицом от едкой соли,
Понимая, что нельзя вернуть.
Тяжелеет лёгкая походка,
Над бровями побелела прядь,
В голове тревоги бьётся нотка
От сознанья, что я тоже мать.
Поэтический язык
Когда улягутся эмоции,
Перечитаю вновь листы.
И стану этих строк невольницей,
Изведав радость красоты,
Где рифм легчайшее дыхание
Являет затаённый лик,
Со сладкой музыкой слияние…
О, поэтический язык!
Читаю Лермонтова, Пушкина,
Запоминаю наизусть.
И эта память в жизни лучшая,
И слёз отрадных не стыжусь.
Новый писатель
Города Чехова маленький житель -
Имени славного просто носитель.
Скромно Антошкой зовётся мальчишка,
Но на коленях с рассказами книжка.
С верной собачкой забрёл на полянку,
Бегло читает да гладит Каштанку.
Время летит… повзрослевший читатель,
Первая книга и новый писатель.
Выброс из памяти
Что вытолкнула память из груди,
То по бумаге брызнуло стихами.
Я прошептала с болью : «Пощади,
Позволь