– не обижу.
– Сей секунд, господин хороший. Сей секунд…
Вылетев из столицы Империи самым ранним утром, днем я уже был в Афганистане. В Кабуле…
В аэропорту было все спокойно, но я заметил, что рейс на Баграм (а был и такой, летал небольшой турбовинтовой самолет для специалистов) числится как отмененный. Подходить к администратору и спрашивать о причинах я не рискнул. Вместо этого я вышел на площадь, оглядел полусонных от жары усатых нафаров, кликнул такси и приказал везти в центр. В центре города у нас было что-то вроде секретной базы на территории, рядом с бывшим зданием «Радио и телевидение Афганистана» в охраняемом, так называемом «посольском», квартале. Секретной, конечно, для посторонних, для своих-то секретов не было – просто вывеска на здании обозначала не то, что было на самом деле. Совсем рядом был парк, разбитый на месте взорванного здания МВД Афганистана – он помогал помнить то, что необходимо было помнить каждую минуту.
Конечно же, в этом здании у меня был свой кабинет, как и у всех – только с номером на двери, без присутствия, без секретаря, без адъютанта. Я открыл его своим ключом, закрыл изнутри им же, наскоро проверил – чисто. Открыл сейф, включил машинку для уничтожения бумаг и принялся за дело…
Через какое-то время в дверь постучали.
Оно самое…
Я открыл дверь. Один человек…
Человек был мне знаком, но плохо. Молодой, с бакенбардами по старой моде… почему-то они снова стали входить в моду в последнее время… в форме полковника бронекавалерии… я где-то сталкивался с ним, но мы не были представлены лично.
– Чем обязан? – сухо спросил я, поднимаясь и протягивая руку, но без улыбки.
– Корнеев. Полковник Корнеев.
– А по имени-отчеству?
– Александр Ильич, будьте любезны.
Да… блестят глаза, блестят. Молодой… торжество скрывать не умеет. А надо уметь.
– Мы с вами не представлены, ведь верно?
Молодой человек сел напротив меня
– Верно. Но у нас есть общие знакомые, поэтому я счет нужным… не искать возможности, скажем так.
– Общие знакомые?
– Князь Абашидзе. Я имею в виду господина Аслана Абашидзе, ныне покойного.
Да, дорогой, это ты. Посланник…
– Припоминаю, припоминаю. Отставной генерал-губернатор Междуречья.
– И патриот.
– Ну, чувство патриотизма у него своеобразное… собственно, чем обязан?
– Чем обязан… в общем-то мы хотели просить вас о небольшой помощи.
– Какой именно, сударь?
– Одним днем ранее в Санкт-Петербурге вы убили Саида Алим-бека, ротмистра гвардейской кавалерии. Это прискорбно, но не смертельно, в конце концов, – незаменимых нет, верно ведь?
– Я не убивал ротмистра Алим-бека. Мне кажется, вы злоупотребляете гостеприимством, сударь…
– Убили, сударь, убили. Мне плевать, как и зачем вы это сделали, возможно, даже из каких-то праведных побуждений.