Dir zur Feier. Rainer Maria Rilke

denen Zeit und Stunde wich,

      und unsre Stirnen sind gleich Friesen

      mit Knaben die auf Flöten bliesen,

      so friedlich, still und feierlich.

      Wir wissen nicht vom Sinn der Tage.

      Und unsre kühlen Hände sind

      zwei Zweigen ähnlich, die sich zage

      entgegenwachsen durch den Wind.

      Im Alltag tasten unsre Träume

      uns mühsam nach und sind in Mühn,

      wenn wir schon, schön wie junge Bäume,

      dem Sommerlos entgegenblühn.

      Ich bin so still, du Traute,

      und immer schweigen wir.

      Du bist eine schlanke Laute,

      der Frühling spielt auf dir.

      Drum bin ich so still, du Ziere,

      weil oft mir Angst geschieht,

      dass ich einen Laut verliere

      aus deinem lieben Lied.

      So milde wie Erinnerung

      duften im Zimmer die Mimosen.

      Doch unser Glaube steht in Rosen,

      und unser großes Glück ist jung.

      Sind wir denn schon vom Glück umglänzt?

      Nein, uns gehört erst dieses Rufen,

      dies Stillestehn auf weißen Stufen,

      an die der tiefe Tempel grenzt.

      Das Warten an dem Rand des Heut.

      Bis uns der Gott der reifen Keime

      aus seinem hohen Säulenheime

      die Rosen, rot, entgegenstreut.

      Nur fort von allen vielen,

      welche das Leben spielen:

      Das war mein blindes Zielen,

      war ohne Sinn und Saum.

      Jetzt weiß ich: Dir entgegen

      trieb ich auf tausend Wegen

      am Tage und im Traum.

      Und du bist das Erlösen,

      nach welchem ich in bösen,

      bangen Fiebern schrie;

      im Dicherkennen sanken

      meine reisigen reifsten Gedanken

      wie Kinder in die Knie.