schon seit Jahren.“
Es wurde immer spannender. Jo hatte eine Menge Fragen auf der Zunge, aber er sortierte sie, bevor er sprach.
„Wer sind Sie?“
„Ich bin der Hausmeister von nebenan. Ich hörte heute nacht einen ziemlichen Krach hier. Da ich schon lange darauf warte, daß diese Ruine einstürzt, wollte ich nachsehen. Und jetzt …“
„Wann starb Mr. Owes?“
„Vor etwa drei Jahren!“
„Woran?“
„Er beging Selbstmord. Er hat sich mit seinem Gewehr erschossen.“
Es war, als hätte der kleine Mann in Jos Kopf seine nächsten zehn Hammerschläge auf einmal absolviert. Die Einladung und der Anruf gestern fielen Jo schlagartig wieder ein. Er hatte noch deutlich die etwas heisere Stimme im Ohr: „Ich äußerte damals den Verdacht, man wolle mich ermorden. Ich hatte recht. Kommen Sie heute abend, und ich werde es beweisen.“ Was, zum Teufel war jetzt bewiesen? Tote telefonieren nicht. War der Anrufer Owes gewesen, dann konnte er nicht gut Selbstmord begangen haben. War es ein anderer gewesen, dann — ja, dann!
Der Alte hier machte nicht den Eindruck, als ob er Unsinn redete.
„Und das Haus hier?“ fragte Jo.
Der Mann verstand ihn sofort.
„Das fiel nach Mr. Owes Tod an eine entfernte Verwandte, die an der Westküste lebt. Sie ließ alles, was wertvoll war, abtransportieren. Um den Rest kümmerte sie sich nie. Das Haus steht seit Mr. Owes Tod leer und verfällt langsam. Ein Jammer, Sir; es war einmal ein schönes Anwesen.“
„Ja“, murmelte Jo geistesabwesend, „ich habe es gekannt.“
Und er dachte dasselbe wie Howard Dawson beim Empfang der Einladungskarte: ein Witz, den sich jemand mit mir gemacht hat; ein schlechter Witz.
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