пошёл с ними. Вскоре я наткнулся на отличнейшее укрытие, меня так и не нашли. И сам я тоже не смог выбраться.
Провёл целую ночь в могиле.
Только я был не один. Я слышал что-то.
Ощущал кого-то.
Даже видел.
Тварей, из-за которых мне по сей день снятся кошмары.
И в глубине души я знаю, что ту надпись сделал на могильном камне не человек, и жестянку тоже оставили не люди.
«На кладбище попросту не могло быть кого-то ещё, – говорю я себе. – Наверняка это призрак. Или полтергейст. Нас привели туда по какой-то причине, причём явно недоброй».
Но не только об этом меня тянет поговорить. Хотя о другом лучше помолчу. Не признаюсь даже себе.
Мы что-то выкопали, а я пересмотрел достаточно ужастиков и знаю: если выкопал что-то на кладбище, это приводит лишь к одному.
К тому, что тебя начинают преследовать потусторонние силы.
Я смотрю в угол комнаты, и, клянусь, тени смотрят в ответ.
Меня пробирает дрожь, и разгулявшееся воображение ни при чём.
Тени и правда смотрят в ответ.
Совсем как на кладбище. Сегодня и много лет назад.
В комнате вдруг становится как в холодильнике, даже пар идёт изо рта.
Я
не
один.
Боюсь моргать, боюсь дышать.
Стоит это сделать, и что-нибудь привидится, а я не хочу! Не хочу этого!
Я хочу наконец уснуть!
Хочу, чтобы это закончилось!
Чтобы всё оказалось просто кошмаром.
Я хочу…
Компьютер на столе, помигав, включается.
Вначале я списываю это на игру воображения либо на странный скачок электричества, но затем экран заполняют мерцающие огоньки и слышится шум, очень похожий на треск статических помех или огня, и, что хуже всего, Кайл не просыпается, хотя лежит совсем близко к монитору.
Я зачарованно глазею на экран, а огоньки кружатся, превращаясь в формы. Восьмибитные фигуры с поразительно человеческими очертаниями. Серые капли на фоне однообразного бледно-зелёного пейзажа. Изображение меняется дальше, движется, приобретает резкость, шумы уже напоминают не треск статики, а завывания ветра. И вдруг я понимаю, на что смотрю.
Пять фигур. Пять людей.
Пять людей вокруг горки земли. Пять людей вокруг могилы.
Это мы.
«Нет!» – хочу заорать я, но не могу произнести ни слова. Не могу пошевелить ни единой мышцей. Я парализован, приклеен к кровати, и пусть Кайл совсем рядом, кажется, что он за миллионы миль отсюда.
Я смотрю, как фигуры копают могилу.
Смотрю, как одна из них под бравурные фанфары вытаскивает что-то величиной с пиксель.
Смотрю, как открывает находку. Экран вдруг меняется, фигуры становятся чёрными, а фон – таким ослепительно белым, что больно глазам. Я их не закрываю. Я не смог бы моргнуть даже при всём желании. Может, у меня и сердце сейчас не бьётся.
Что-то выходит из того единственного отрытого пикселя.
Капля.
Фигура.
Призрак.
Он