Mythor 50: Die Mauern von Logghard. Paul Wolf

für kurze Zeit. Mythor sah ihn hinter der Barrikade am Ende der Brücke verschwinden. Als er wieder zu ihnen zurückkam, erklärte er:

      »Ich soll euch sofort in den Tempel der Großen bringen.«

      *

      »Wir reiten im Kreise. Wir kommen nie irgendwohin!«

      Der Krieger schrie es immer wieder. Dann weinte und lachte er und begann schließlich zu toben. Drei Mann waren nötig, um ihn zu beruhigen.

      »Versteht ihr denn nicht«, sagte er unter Tränen. »Wir bewegen uns immer in einem Kreis.«

      »Ja, gewiss, in einem Dämonenkreis. Wie könnte es auch anders sein!«

      »Aber wozu ziehen wir dann weiter?«

      »Vielleicht können wir irgendwann aus dem Dämonenkreis ausbrechen. Irgendwo muss es ein Tor geben.«

      »Land!«

      Zum wievielten Mal war dieser Ruf schon erklungen?

      Die Reiter trieben ihre Pferde an. Das Fußvolk begann zu laufen. Da vorne war ein gebirgiger Landstreifen, eine verheißungsvolle Oase in dem grauen, konturenlosen Einerlei dieses Nichts.

      Das Hufgetrappel hallte laut. Von irgendwo erklangen entsetzte Schreie. Sie kamen von dieser Insel des Lebens, die sich wie ein Traum aus Licht und Farben aus der verwaschenen, grauen Einöde erhob. Und dort waren Menschen, die den Reitern entsetzt entgegenstarrten.

      »Sie hören uns – aber sie fliehen uns!«

      »Können sie uns nicht sehen? Erkennen sie uns nicht als ihresgleichen?«

      »Wir sind Freunde! Wir tun euch nichts!«

      Die Menschen auf der Insel duckten sich unter der herandonnernden Reiterschar. Die Krieger ritten durch die Insel des Lebens hindurch, zügelten ihre Pferde und kehrten zurück. Aber der Traum hatte sich verflüchtigt. Kein Licht, keine Farben. Nichts.

      Das Tor zu ihrer Welt, das zum Greifen nahe schien, hatte sich wieder geschlossen.