на дорогу
И сказал: «Там множество идей!
Только те идеи, что от Бога,
В основном, для радости людей.
А в дальнейшем… то твоя забота —
Всё в тебя вложила твоя мать.
И пролить придётся много пота,
Чтобы те идеи распознать».
А потом сказал он, не лукавя:
«Ну, а если хочется легко,
То всему тебя научит Дьявол,
И… ходить не нужно далеко».
Он ушёл и неуютно стало,
Пробежала по Душе волна,
Потому, что сердцу рассказала,
Кто поэт – поющая зурна.
2.
Поэзия – она не может льстить,
И восхвалять амурные победы! —
Она должна посеять и взрастить
Плоды сердец, что все отводят беды.
Она не может воспевать пиры
Правителей, и прочей знати,
Лишь возрождать духовные дары,
Что лечат помыслы проклятий.
Поэзия – то действенный отпор
Всему, что чуждо для народа!
Не страшно ей сказать злодею: «Вор…»,
И всем чертям другого рода.
Поэт не там, где от излишеств тлен,
И правит он прогнившим миром…
А где беда – чтобы вставать с колен
Помочь больным, нагим и сирым!
Поэт не в бархате и не в парче,
Не изысков благое племя. —
Он в грубом рубище, чтоб на плече
Нести со всем народом бремя.
Его пристанище – где есть беда,
Он враг разврата, враг елея! —
На крик зовущего придёт всегда,
Себя, при этом, не жалея.
Чтобы коллапс, где тонко, не возник,
Обязан он считать затраты. —
Поэт – хирург, чтоб удалять гнойник,
И он всегда… ассенизатор!
Не может он спокойно наблюдать,
Как Мир сейчас летит с катушек! —
Он должен выть! Врагам чтоб не отдать,
Наших детей, как мясо пушкам!
Он часовой, сверх-суточный солдат!
И не найдёт себе прощенья —
Если не бьёт, как молния, в набат,
В колокола все… для спасенья!
А, если он лишь продавил диван,
И бредит тем, что ныне знатный,
Лишь там, где злату курят фимиам —
Вглядись в него – он суррогатный!
01. 12. 2018г. г. Шахты
Я бреду… просто так…
Я, глубокий старик, в этом мире уже я ничтожен…
И вся прежняя жизнь – листопада гноящийся ком.
Что копилось во мне, никому, даже мне не поможет,
Только можно съязвить, что я прошлой мистерии лом…
Пусть во мне ещё есть здравых мыслей и трезвости сила,
Ещё в сердце тепло, ещё в венах краснеет струя…
Но, когда я умру, то моя, в общем строе, могила,
Будет краше в стократ и… ценней чем сегодняшний я.
Этот Мир без меня будет чем-то по-своему чище,
Частоты моих дум, моих слов в нём уже не понять!
И он будет творить моим мыслям враждебную пищу,
Ту,