искать там плоды созидания,
Где фантом и где только туман…
Мысль в изорванной в клочья дерюге,
Со следами испачканных рук —
Не нуждается в мнимой услуге,
Пусть и верных, но праздных подруг!
«Если бы, да кабы» – не работают,
Не в почёте – «Как знать и авось»! —
Мысль – есть Ясность и Точность… с Заботою,
Чтоб свершилось, созрело, сбылось! —
Мысль с Мечтой… не допустит сравнения,
В одной лодке им в бурю не плыть! —
Может быть, это вздорное мнение?!…
Протестуете вы… может быть?!
07. 06. 2018г. г. Ялта
Эссе
Бог, Дьявол, Россия, идея… и я
Лирическое отступление
Если бы каждый из нас два раза в жизни, в 20 лет и в 65 лет писал для себя эссе – «Россия и я», то через 50 лет, а тем более через 100 лет, получилась бы прекрасная семейная сага. Это, во-первых. А во-вторых – существование России было бы обеспечено навечно, потому что писать такое эссе перешло бы в традицию. Плюс послужило бы для здорового соревнования поколений – что ты сделал для России, а значит – для себя, для своего дома, и последующих прямых потомков. Так давайте начнём, господа! – Ведь все мы писать умеем… и думать тоже. Но только те… кто любит Россию
Скучное предисловие
Я вот о чём.
Прежде чем перейти к основной мысли хочу привести три примера.
Пример первый.
В 2016 году, в свои 86 лет Чёрт меня занёс в исторический город Покров. Я там прожил целое лето.
Мне кажется, что ничего более грязного я не видел. Улицы никто не метёт, грязь смывают только дожди. Но грязным потокам некуда деться. Все бумажки, полиэтиленовые пакеты, пачки от сигарет, конфетные обвёртки – потоками дождя только передвигаются с места на место, задерживаясь в сплошных зарослях бурьяна высокого, грязного, покрытого
паутиной.
Небольшой центральный переулок, что ведёт от маленького овощного крытого рынка к мэрии, застроен частными жилыми домами. Все фасады выходят к грязному разбитому тротуару. Возле облупленных фасадов и таких же перекошенных и облезлых заборов растёт столетний метровый бурьян. Если бы не было у ворот женщин, осуждающих кого-то, можно было бы признать местность за призрачный город. Но нет! За забором кричат детишки, лают собаки. Из-под забора вылезают коты и вновь прячутся под забор, не доверяя прохожим. На столбик забора взлетел петух и, как ни в чём небывало, стал кукарекать. Жизнь идёт!
Дед открывает ворота, выезжает «БМВ». Мужчина вышел, чтоб помочь деду закрыть ворота. Они перекошенные – одному деду не справиться. Спрашиваю мужика: «Что же это у вас такое запустение?» – Он смотрит на меня в недоумении. Поясняю: «Нельзя что ли срубить бурьян, подмести, купить краски и покрасить фасад и забор?» – Мужик крутит пальцем у виска. Перед тем как сесть в машину, недоверчиво посмотрел на меня, дёрнул плечами и… уехал.
Продолжил диалог со мной дед: «А ты с какой улицы, у вас что ли лучше?» – «Не лучше» – говорю, – «Но я возле своего дома подмёл