наверх, где на втором этаже средний книг и младший книг, вот как назло с автором что-то обсуждают, старший книг знаками-знаками показывает, что с книжонком беда случилась, надо что-то делать, да что тут делать, непонятно, где его вообще искать…
– …а вы… а вы давно здесь? – спрашивает маленький книжонок.
Старший черновик начинает припоминать, да вроде год с небольшим, с две тысячи пятого…
Маленький книжонок спохватывается:
– Так сейчас ведь уже двадцать первый год, это значит, вы уже…
И старые черновики перепугано хлопают страницами, да как так, да быть не может, ничего себе время летит…
Сидят в старой беседке, невесомые, призрачные, с остатками подгоревших страниц, недосожженных в пламени очага.
Светит луна.
– …ну и вот… – говорит младший черновик, – а потом они каждый собрали вокруг себя единомышленников… каждый объединил полмира… планета разделилась на две величайшие империи… и каждый хотел быть единоличным властителем земли, и никто не хотел уступать, и мир был на грани войны, из которой никто бы не вышел победителем… а вот чем кончилось, я не знаю…
Ночь молчит.
Слышно, как в зарослях ночи поет луна.
– А давайте я вас допишу, – говорит маленький книжонок.
Старший черновик изумляется:
– Давай ты… что?
– А вы вот недописаны…
– …малыш, это невежливо, напоминать про такие вещи, в конце-то концов…
– Так давайте я вам помогу, вот допишу вас…
– Да ты… да ты что?
– Я, правда, не умею… но я постараюсь… обязательно…
– Малыш, предоставь это мне… – говорит средний черновик, – у меня побольше опыта… побольше знаний…
Младший книг прислушивается, настораживается, – что-то померещилось в тишине ночи, нет, не померещилось, и правда шорох там, внизу, на первом этаже, где холл и кухня. Младший книг настораживается, осторожно выбирается из своей спальни, прислушивается…
Так и есть.
Кто-то внизу.
Даже подрагивает огонек фонаря.
Младший книг бросается в комнату среднего, вставай, вставай, ну просыпайся же скорее, там кто-то… кто-то…
Младший книг и средний книг спускаются вниз, смотрят на…
…на…
– Книжонок!
И видят позади книжонка этих трех, каких трех, да не пойми каких трех, размытые, расплывчатые, призрачные, не то сожженные дотла, не то нет…
Средний книг хватает удачно подвернувшуюся кочергу:
– А ну… а ну отойдите от него! Немедленно!
И книжонок вперед выбегает, кричит, что вы, что вы, это мои друзья, они знаете, какие хорошие, это вот про властелинов мира, которые на самом деле порождения дьявола, а этот вот про некроманта, который врага своего оживил, а этот…
– …да что здесь такое?
Распахивается дверь где-то наверху, выглядывает автор, заспанный, в халате, ругается, да что такое, да что у вас там случилось-то вообще…
Смотрит.
Не верит