был мне ответ.
– Она ждала вашего письма.
– Я знаю.
– А сегодня вы писать не будете?
– Нет.
– Почему?
– Еще рано.
Что это значило? Я не знаю. Задать это вопрос я не решилась. Вот только мысли мешали работать весь оставшийся день.
Сегодня она заказала бутылку вина и большой кусок медового торта.
– Сегодня у меня депрессия, – только и сказала она.
Я бросила взгляд на «Ромео», этот наглец ухмылялся, а когда я прошла мимо него, чтобы принести заказ женщине, он прошептал что-то типа «сейчас самое время», а потом молча ушел.
Он был для меня загадкой. Никогда в жизни я не встречала таких людей. Это как в видеоигре, каждый новый уровень сложнее предыдущего, но этим же и интереснее играть в эту игру. Каждый его шаг был непредсказуем. И это меня пугало в нем…
«Джульетта»… сегодня она снова ничего не получила, и с каждым прожитым часом ее надежда становилась слабее…
«Ну, здравствуйте, Джульетта!
Простите, что не писал эти три дня. Так было нужно. Ради той улыбки, что сейчас играет на Ваших губах. Поверьте, она стоит десятка ваших улыбок. Из всех она самая искренняя, чистая и нежная. Это улыбка счастливой женщины. И я безмерно рад, что подарил Вам я…
Справедливо сказать, что теперь я имею 26 Ваших улыбок. Именно 26. Прибавим сегодняшний десяток.
Улыбаюсь.
А знаете, я наверно, влюблен. Правда. Влюблен в Вас. Как мальчишка. Смеюсь.
Что это? Неужели я услышал едва различимый радостный смешок? Так и есть. Думаю, что оценю его еще в десяток улыбок. Уже 36. А впереди две недели…
Я тут кое-что вспомнил. Вы задавали вопрос мужчине здесь, в закусочной, помните? Месяц назад. Вы спросили: «Скажите, а я красива?» Он тогда ответил: «Никогда не сомневайтесь в своей красоте».
Я тоже был здесь в тот день. И мужчина был прав. А у меня в кармане 37 улыбок.
Никогда. Не сомневайтесь. В своей. Красоте.
С любовью, Ромео».
– Вот хитрец, – произнесла она с улыбкой, прочитав письмо.
– Ваш возлюбленный, – спросила я, обслуживая ее столик.
Она взглянула на меня своими карамельными глазами, в которые возвращалась жизнь.
– Вы знаете, мы незнакомы, но каждое слово в его письмах откликаются во мне бурной волной эмоций. Начиная от ненависти и заканчивая нежными чувствами. Я ненавижу его за то, что не знаю, но в то же время я не могу без него. Его письма – словно наркотик. Они нужны мне. Как кислород. Спасибо Вам и ему, кем бы он ни был.
С этими словами она встала и ушла, оставив лишь письмо. Я помню, тогда спросила саму себя «Если эти письма так нужны ей, как она говорит, зачем оставляет их здесь?». Она ушла, а он все сидел. И, наверняка, слышал каждое ее слово. Она так тепло о нем говорила… И я без тени сомнения думала, что у этих двоих есть будущее, однако…
– А что будет после? – спросила я, подойдя к «Ромео».
– Что,