наказ,
И, выбегая в сотый раз
В закрытый мир с открытым сердцем…
Со скрЫпом тянем ручку дверцы
Мы на себя… И вот он, вот!!!
Но он по-прежнему "не тот",
Что ожидаем. Время, жадно:
"Бери,что есть." "Давайте, ладно…"
Троеперстное
Острижен коротко, о, человека век.
Его существованья подоплёка,
В попытках заслужить не то упрёка,
Не то хвалы, до тех, смежённых век,
Которых сон не тронет уж навечно, -
Попытка. Пытка. Правы в этом ль мы?
Не лучше ли, той птицею, беспечно,
Разубедив молитвою умы,
В своём непостоянстве состояться.
И выкормить подкидыша скворца.
И разучившись лучшего бояться,
Понять печаль отца, того, Творца,
Которая столь истинна, столь вечна,
Столь очевидна, но не так проста.
Река нежизни длится бесконечно.
А в жизни это – три твоих перста.
Весны барабанная дробь
Нет зимы, нет весны. Только призраки, проза.
Пудрит снегом метели, что нервность, берёза
Свой жемчужный, узорный, как мраморный лик.
Свет луны через край свысока перелит,
Но не виден, пока. Нет метели конца.
Воду пьют из ладони, укрыв пол-лица
От смущенья, от спешки, от взгляда косого.
Кто не так, то считает, что это особый
Просторечия признак. А речка, как речь.
Но не молвит, покуда там лёд поперечь.
Собирается в косы завитых ручьёв,
Разольётся – расскажет о том, что ещё
Не слыхали, не ведали. Воды ли выли,
Или крик раскрасневшийся в ярости выпи,
Жизни тОропь и спутанность мыслей, как троп…
Всё ли мимо? Весны барабанная дробь!
Прохожий
Обрызганный лазурью лес
Цветами, льющими с небес
Свой бесконечный синий взгляд
На то, что не вернёшь назад.
И строгой вербы седина,
И мягкий ил, что ждёт у дна
Прикосновений света редких,
И мыслей горьких, часто едких,
Как слёзы, что текут из глаз,
У тех, кто любит только раз,
Но всех вокруг. Такое – часто.
И сердцем в грудь себе стучаться
Они умеют. Мимо – просто?
О землю, будто стёртой тростью,
Не опираясь на похожих,
Идёшь один, чужой, прохожий…
Сорока
Фонтан плакучей ивы и берёз,
Сирени спелой небо, день подрос
На пару хмурых взглядов так, окрест,
На весь заросший ельником, на лес.
Рассеянный по точкам в пыль рассвет,
Округа та, что сходит враз на нет,
И выбелены краскою лубки,
И облако смотавшие в клубки
Сидели в полудрёме у печи.
А свечи, будто ждали той ночи,
В которой всё для них, из меньших зол, -
Стекают капли воска лишь на стол.
И где-то, – угомонная сорока
Однажды замолкает раньше срока....
Я