вытаскивать новые и новые листы рукописей и протягивать удаляющимся фигурам. Листы разлетались, и их становилась всё больше и больше. Под горькие стенания матери они летали и кружились по всему залу, заполоняя собой всё пространство. Листы стали залеплять Писателю глаза, заклеивать нос, лезть мятым комом в горло. Он отчаянно закричал и проснулся.
– Ты что? Эй, ты в норме вообще?
Писатель слышал обращенные к себе вопросы, но никак не мог вырваться из кошмарного оцепенения. Новая подруга трясла его за плечо, а потом, равнодушно махнув рукой, снова завалилась спать.
Наш герой, без всякого героизма, сидел на кровати и плакал, обхватив голову руками. Такого омерзения от самого себя он не чувствовал уже давно. Его спальня была похожа на вертеп – чего тут только не было! Но не было самого главного – не было человека. И если мы – это наш выбор, то решение украсть чужую книгу и, соответственно, судьбу уничтожило Писателя как личность.
* * *
– Ну, ты чего такой скучный? Аууу!
– Замолчи, ты мешаешь мне думать!
Ему уже давно было тяжело это делать, а эта растрепанная девица постоянно к нему цеплялась. Писатель был на пороге дедлайна, он должен хоть что-то отправить в издательство. Он прогнал надоедливую подружку, но дело, конечно, было не в ней. Дело было только в нем. Сейчас он напоминал себе не автора, а скорее скульптора: он наспех слеплял воедино разные наиболее удачные фрагменты и сюжетные линии из ранее написанных им книг. Но получалась не «Пьета», а скорее фигурка из пластилина. Вместо плавного, точного и легкого потока мыслей выходило что-то рваное, тяжеловесное и местами откровенно корявое. Он чувствовал отсутствие искренности во всем написанном, некий суррогат. Безусловно, это ощутят и все вокруг.
Иногда так отчаянно не хочется, чтобы время шло вперед и несло тебя к чему-то неотвратимому; вот бы вцепиться руками в невидимые поручни, ухватиться и не отпускать! Пускай «злое» время тащит тебя, тянет за тонкие лодыжки. Но нет! Ты не сдаешься, не перестаешь цепляться. И тут происходит чудо, и время вдруг отступает. Ты зависаешь в своем лимбе, паришь и не страшишься больше дня грядущего… Как жаль, что это просто сюрреалистичная картина, которой не суждено стать явью. Реальность жестче, свирепее, бескомпромисснее. Её удары в солнечное сплетение сокрушат кого угодно. И не все смогут подняться вновь. А некоторые падают еще до «боя».
Писатель почти не ел. Все его «допинги» всё меньше помогали ему. Как все творческие натуры, он остро чувствовал безысходность. Мир желаемый и мир реальный опять вступили в междоусобицу. И от этой их непримиримости становилось невыносимо. Писатель давно понял, какое страдание приносит постоянно работающий, что-то ищущий и, конечно, ничего не находящий разум. Счастье в простоте. Не нужно быть гением, не нужно быть мыслителем – это приносит лишь несчастье самому себе. Как хорошо, когда нет ни иллюзий, ни ожиданий. Когда каждый день ты можешь просыпаться и заниматься