– я подавлен.
Ольга уехала. Бумажник абзи тоже уехал.
В паршивом настроении я возращаюсь на место парковки.
– Ну как? – спрашивает водитель такси, который меня привез.
– Всё хорошо… – отвечаю.
Возвращаемся обратно. Водитель прибавляет скорость.
– Теперь можете не спешить. Некуда спешить. И зачем теперь торопиться?
Пошатываясь, вхожу во двор санатория. Утренний толстый дядька теперь сам машет мне. Я прикидываюсь, что не увидел.
Не хочется возвращаться в номер. Долго стою перед дверью. Из комнаты слышен голос абзи – он тихо поет какую-то грустную татарскую песню.
Погруженный в печальные думы, открываю дверь. Сосед сразу смолкает.
– Где ходите?..
Не могу смотреть ему в глаза.
– Простите… Ваш бумажник пропал, – еле выговариваю.
– Почему пропал? Я его нашел. Он упал за диван, негодник…
Я сам чуть не падаю. Абзи поддержал. Потрогал мой лоб.
– Ух… Да у вас температура. Ну-ка, идемте, – он меня довел до кровати. – Отдохните немного.
Я укрылся одеялом. Еле сдерживал себя, чтобы не зарыдать. Из глаз потекли слезы. Немного погодя почувствовал облегчение. Затем уснул.
…Назавтра мы пошли на рынок. Купили шубу Любе, жене абзи.
Р. S. Я ничего не рассказал Олиму-абзи про вчерашнюю историю: ни про бумажник, ни про Ольгу. Вернувшись с рынка, написал этот рассказ.
Даст Бог, после возвращения в Ташкент переведу его на русский язык… потом отправлю его Ольге – руководителю адвокатского бюро «Фемида» Ольге Ивановне.
Перевод с узбекского Нигоры Юсуповой
ЭТИ ЧИТАТЬ НЕ БУДУТ…
Писатель был счастлив, очень счастлив! А как же иначе?! Ведь сам глава области возглавлял всю работу, за полтора месяца построили для него личную библиотеку.
Вся домашняя библиотека – а это свыше пятнадцати тысяч книг! – перекочевала в новый «собственный дом»!
Комнаты отцовского дома вмиг стали просторнее. Писатель вздохнул свободно. Поблагодарил Всевышнего. (Нет, у него язык не поворачивался сказать «личная библиотека», неудобно вроде…) Как хорошо звучит: дом-библиотека!
Не зря говорят, что книга несёт свет, книга учит жизни. Белоснежное здание библиотеки, возведённной в правом крыле школы, кажется, испускает лучи, светится. Нет, не кажется: она и впрямь, как солнце, озаряет всё вокруг себя.
Одноклассник – учитель Мамат, беседовавший с ним под бурно цветущей вишней, сказал одобрительно:
– Друг, хорошее дело затеял. Ты не библиотеку, ты воздвиг себе памятник. Этот дом-библиотека войдёт в историю…
Писатель улыбнулся.
– Чего смеешься?.. Я сказал что думаю. Видишь, библиотека излучает свет? Если бы земля отпустила, она бы взлетела к солнцу…
О боже! В голове писателя кружились точно такие же мысли.
– Если бы земля отпустила, я бы тоже взлетел, друг…
– В какое время собираемся у тебя? Кого пригласил? – перебил его учитель.
– Приятелей,