не тонет.
Слышу смех и ответ.
– Самокритика – залог здоровья. Вылезай, чай пить будем.
Мы пили чай «Три слона» и ели испеченные Ольгой Федоровной пироги.
– Я, дорогуша, в юности жила на пятьдесят копеек в день. – Жена Ивана Петровича сидит напротив меня в легком халате, и мне хорошо видна её пышная грудь, гладкая, без морщин кожа, светло-русые волосы, забранные в пучок на макушке. – Тогда студентам платили сорок рублей, и это было ещё много. Жили мы в общежитии. Пять баб в комнате. Все молодые, здоровые, всем любви хочется. Ты понимаешь, о чем я говорю. Кушать хочется даже ночью. Вот и исхитрялись сами себе готовить. На картошку денег едва хватало, а муку нам продавали по цене ниже, чем в магазине. Научилась печь пироги. Ты ешь.
Я же от этих пирогов уже начала распухать! Сколько же можно есть тесто?
– А где Петр? – улучив момент, когда рот Ольги Федоровны был занят, спросила я.
– И ты туда же. Наш Петро тот ещё хлюст. Знаешь, скольким девчонкам он голову вскружил? Скорее бы его в армию забрили. Там уму-разуму наберется.
– В армии могут и убить, – я вспомнила наших в Жданове соседей. У них сына убили в Венгрии.
– Типун тебе на язык. Не война же, – Ольга Федоровна встала, одернула халат. Красивая женщина, и нет ей достойной пары. Как могла я знать, что жена Ивана Петровича к тому времени уже три года как живет в тайном браке с одним военным? – Иди к Петру в комнату. Мне прибраться надо. Иван не любит беспорядка.
Тут я вспомнила, что сказал мне её муж.
– Иван Петрович просил передать, что он сегодня задержится. У него совещание в главке.
– Знаю я это совещание. У этого совещания титьки размером с два арбуза и попа в три обхвата. Я же говорю, черного кобеля добела не отмоешь. Иди уж, – лицо Ольги Федоровны помрачнело.
В комнате Петра я присела на кушетку и уснула.
Так бы и прошел мой первый рабочий день без особых приключений, если бы не Петр.
– Вставай, бока отлежишь, – нагнулся надо мной и руки уткнул по обе стороны моих бедер.
Историк из Жданова был хотя и старше Петра, но не умел или не хотел быть ласковым.
А ветер завывал за окном. Думаете, это и есть моя вторая встреча на ветру? Нет же. Это, говоря языком музыкантов, прелюдия к симфонии.
– Мама услышит, – шепчу я Петру прямо в ухо.
– Мамаша ушла. Отца нет, а она намылилась к подруге, – зло усмехнулся, – в штанах. Не хочет отставать от отца.
Как же они так живут? Сын знает, что мать ходит к любовнику, что отец тоже не самый верный муж.
– Скажи, Петя, у тебя сколько вот таких, как я, дурех?
– Мамаша наболтала? Ты верь ей, верь. Она от злости бесится. Хочет, чтобы меня поскорее в армию забрали.
– Она и мне об этом говорила. Странно все это, – я начала надевать чулки.
– Погоди, дай насмотреться. Ты красивая.
Определенно, он ненормальный. Смотрит в трубу на звезды, говорит стихами и вот теперь хочет любоваться голой девушкой.
Что же, я не против. Встала с кушетки и прошлась