чиркаешь туда-сюда… Мне нравится на верхних этажах работать. До земли метров пятьдесят, висишь на двух веревках и страховочный трос о спину трется. Ветер свистит в ушах, вокруг никого.
– Ворона на голову нагадит, – задумчиво произносит Дарья.
– Это ж не граната! – широко улыбнулся Антон.
– Ну, ладно… А кладбище тут причем?
– Да понимаешь … – замялся Антон. – Скучно это, пенопласт на стену клеить. Я читал в интернете, что есть люди, готовые заплатить большие деньги за настоящие раритеты. Думаю поднакопить денег и отправиться на раскопки куда нибудь в степь. Раскопать курган.
– У тебя экскаватор есть?
– Да фигня, нанять можно! Но это дело будущего. А пока решил порыться на старых кладбищах. По закону, если за могилой ни кто не ухаживает сколько-то там лет, она считается бесхозной. А если могиле больше четверти века. Или пятидесяти лет – уже не помню! – то и вовсе можно делать что угодно.
– Да ну, – скривилась Дарья. – Так бы все рылись!
– Нет. Копать тяжело. И страшно! Ведь ночью все. Мало ли! Насмотрелись ужастиков и верят, что духи мертвых отомстят. Ерунда! И потом, государство само могилы разоряет. Старые погосты равняют с землей, строят дома, памятники режут на части и вместо бордюрных плит используют.
– Так ты, как Лара Крофт, грабитель могил? – пьяно сострила Дарья.
– Вроде того. Только вот пока не награбил ни хрена!
Девушка еще взглянула на бутылку водки, с усилием отвела взгляд.
– Это потому, что не знаешь, где копать, – неожиданно произнесла Дарья.
Антон тщательно затушил окурок в тарелке, спохватился и виновато посмотрел на хозяйку.
– Извини, привычка… А кто знает?
– Я живу здесь, на краю кладбища. И многое знаю.
Антон тоже взглянул на бутылку, лицо недоверчиво скривилось.
– Ладно, Даша, спасибо за приют. Я пойду.
Он поднялся из-за стола, взгляд невольно скользнул по скромной обстановке жилища. Мебель полувековой давности, старенький телевизор покрыт пылью, половину стены закрывает дешевый ковер с оленями, ситцевые занавесочки на окнах – все это так не похоже на молодую девушку. Кажется, что вот-вот из другой комнаты выглянет старушка, раздастся дребезжащий голос.
– Не веришь? Зря! Моя бабушка непростым человеком была, – усмехнулась Дарья. – Интересного много рассказывала.
Антон еще раз взглянул на занавески:
– Так это не твой дом? Бабушкин? Слушай, может ты прикололась и дом вообще чужой? Сейчас раздадутся шаги, откроется дверь и войдут настоящие хозяева. С работы вернутся. И начнут месить…
Антон берет в руки лопатку, подозрительно глядит на дверь. Девушка улыбнулась, всплеснула руками:
– А клевый прикол, врубаешься? Да не писай кипятком, садись. Мой дом, мой. Где-то в комоде документы лежат, целая пачка.
– Да? И как