запомнила. Камни. Я из них башенки делала – много. Их дети ломали. Разные. Бегали и пинали. А я плакала.
– А родители?
– Отец плавал. А мама говорила, что чем больше я башенок построю, тем больше уцелеет. Она мне и строить помогала.
– А море как?
– Ну… волны. Я плавать ещё не умела. Сейчас-то – да, в бассейн ходила. За класс первое место зимой заняла.
– Молодец.
– Сама знаю.
– Тоже молодец. Только вот представь себе, что море не синее, а зелёное.
– Так оно зелёным и было. Хотя называлось Чёрным, а мама говорило, что оно синее.
– Нет, я не про это! Вот представь: лес – и море.
– В смысле, море – лес?
– Ну да! Я сегодня утром проснулся, а в окошко – море! А я знаю, что я в лесу, в тайге. В домике гостевом, охотничьем. На Дальнем Востоке. Море там тоже рядом – океан, Тихий. Но он за горой. А тут – тайга. И в окно плещет! Волнами словно. Зеленью! Хвоей! Запах опять же.
– Окно открытое, да?
– Нет, закрытое. Но ощущения, что запах – насквозь: сквозь стены, стекло, через меня.
– Жуть!
– Жуть потом была…
– Реальная?
– Не то слово! Я с дивана встал, к окну подхожу, носом к нему прилипаю, а мне с той стороны – нос в нос – медведь! Морда – во! Здоровенная! И ощущение, что улыбается.
– И что?
– Я как заору!
– А он?
– И он тоже!
– А потом?
– А потом мне объяснили, что этого мишку гости прикормили. Сгущёнку ему оставляли. Он и повадился. Как кто приезжает или прилетает, под утро приходит и… улыбается. Сладкое так выпрашивает. Научился же!
– А почему утром?
– Так народ-то пьющий в основном приезжает. С вечера да ночью гудят, а утром отходят.
– И?
– А мишка, как я, алкоголь не переносит. Под утро, как всё немного выветривается, идёт.
– Здорово!
– А теперь ответь мне: почему, когда я позвонил, ты мне в трубку зарычала? Я-то ведь, грешным делом, подумал, что это опять зверь лесной припёрся – даже в окошко поглядел.
– Да-а! – Катька махнула рукой. – У нас тут бабулька вчера умерла. Ну я доброе дело сделала – всем её знакомым эсэмэски отправила. Вот и звонят. Достали уже!
– Зря ты так. Если звонят, значит, человек хороший был. Дай Бог, чтобы по нам так звонили, когда уйдём.
– Я ещё не собираюсь.
– Я тоже. Но кто знает… Я тут недавно с писателем познакомился. Фамилия Зеленин. У него стихи, оказывается, есть. Разные. Коротенькие – такие умильные! Одно мне запало. Называется «О кирпичах».
– Прочитаете?
– А как же! Слушай!
Катька поудобнее умостила пятую точку на своей кровати, приготовившись слушать долго, но стих действительно оказался коротким.
– Кирпич. Силикатный. Крепкий. Тяжёлый – всё здорово! Но почему на мою голову?!
Катька задумалась, а потом затряслась от смеха – захрюкала, заставив вздрогнуть Наталью.
– Ты чего?
– Да мне тут стихотворение прочитали! – Катька хрюкнула