Zitronenhimmel. Monika Detering

sie. »Ich will einen Kräutersalat machen und essen. Aber keine Seelen!«

      Auf dem Weg zum Wohnmobil, zu dem gelbtrockenen Rasen, zum Mohn, der beim leisesten Hauch zitterte, während ihre Kornblumen standhaft schienen, grübelte Charleen, wie sie ihre Antwort formulieren sollte.

      Sie richtete ihren Wildkräutersalat an und hoffte, dass sie nichts Giftiges gepflückt hatte. Die Gedanken irrten zu Lisa, waren bei Kathrin, dem Schwiegersohn Christian. So gerne hätte sie mit Kathrin gesprochen, um die Missverständnisse aufzulösen. So gerne hätte sie sie in den Arm genommen. War Lisas Brief ein Anfang?

      So kam sie nicht weiter. Sie nahm das Rad, fuhr am Kranichzentrum vorbei, weiter zum See, der von einem dichten Schilfgürtel umschlossen war. Sie sah einen Mann mit Hund und zahlreiche Seevögel auf dem Wasser. Blätterschatten flirrten und aufgeplusterte Wolken hingen wie Wächter über der Stille. Da waren gefällte Baumstämme mit grausilberner Rinde. Links kam ein gekälktes flaches Gebäude mit Teerpappendach, an der Hauswand leuchtete ein Polsterstuhl mit rotem Stoffbezug. Charleen fuhr über den Deich und trug Lisas Fragen wie einen Sack Steine mit sich.

      E-Mails werde ich dir nicht schicken. Das regeln wir mit ganz normalen Briefen. Unsere Seelengespräche.

      Später mal wirst du sie vielleicht noch einmal lesen und dich erinnern. Dann erinnerst du dich an mich und ich wäre nicht vergessen.

      Unvermittelt fing sie an zu weinen.

      ***

      Die Decke glitt auf den Boden. Ein Schatten grinste Charleen an. ›Mein Gott, wie tot Sie sind, gnädige Frau!‹ Gerade, als sie dachte: Wieso denn ›Gnädige‹?, wurde sie durch ein Geräusch vor dem Van wach. Verschwitzt setzte sie sich auf. Ich habe ja geschlafen, wunderte sie sich.

      Das Geräusch. Doch. Das kannte sie. Das war der gekonnte Wurf der Zeitungsfrau.

      Sie zog das feuchte Shirt aus, griff sich ein frisches und ging vor die Tür. Die Zeitungsfrau mit dem ewigen Kopftuch war weitergeradelt.

      Der Himmel war mit jadegrünen und blassrosa Streifen überzogen, dazwischen zeigte sich noch das Blau und Grau der Nacht. Ein Bussard rüttelte in der Luft und schoss im Sturzflug herunter. Luise Beyer, die jeder nur als ›Luise‹ kannte, kam mit apfelgrüner Mütze geradelt, hielt an und rief: »Brötchen?«

      »Bring mir bitte zwei Sesam und ein Brot mit! Und die Erdbeermarmelade von Frau Holbein.«

      »Wird gemacht, zu Holbeins muss ich sowieso.« Und weg war sie.