О креветках, общем впечатлении и наглости. Не сиди ночью за компьютером, хотя тебе это всё равно не поможет
А нахожу одно пиво. От кого мне прятаться, от тебя, что ли?
…когда я оборачиваюсь, то понимаю, что он стоит ко мне намного ближе, чем я ожидала. Дима наклоняется к моему лицу почти вплотную, и я зажмуриваюсь от неожиданности.
Он смеётся, и я с подозрением открываю один глаз.
– Ждала, что я тебя снова поцелую? – спрашивает опять насмешливо, поднося к губам прядку моих волос.
– Заткнись, а? – огрызаюсь я неожиданно зло. Злюсь, кстати, не только на него, но и на себя саму тоже, потому что… ну, да. Я действительно ждала. Возможно, даже хотела, чтобы он меня поцеловал.
Не то чтобы я рассчитывала на что-то серьёзное, но врать самой себе, что он мне всё-таки симпатичен, у меня резона не было.
– Я думаю, я понял, – он прикасается губами к пряди моих волос, и это одновременно и странно, и ужасно смущает.
Я смотрю исподлобья, недоверчиво-удивлённо. Что ты там мог понять, видя меня второй раз в жизни, проницательный ты наш?
– Ты просто боишься, – шепчет вкрадчиво на ухо. – Всего и всегда, потому пытаешься казаться весёлой и смелой. Но больше всего ты боишься, что об этом кто-то узнает. Рыжий – цвет твоей вымученной смелости.
– М, – я дёргаю плечом, не зная, что на это ответить. – Не знала, что ты психоаналитик. Сколько за консультацию берёшь?
– Тебе за красивые глаза бесплатно, – парирует он, и я начинаю скрипеть зубами.
– Ты нравился мне больше, когда молчал, – говорю я. Романтическое настроение как рукой сняло. Целовался он явно лучше, чем пытался быть проницательным.
– А ты мне нравишься даже тогда, когда пытаешься меня уязвить, – говорит он будничным тоном, ничуть не обиженный. – Ты довольно забавная.
Я смотрю ему в глаза, борясь с желанием за что-нибудь укусить. Серьёзно, укусить, и желательно посильнее, чтобы выразить всё моё негодование и недовольство ситуацией. Даже его улыбка, которая показалась мне такой красивой в первую встречу, стала раздражать.
И притягивать.
Кусать его я не буду, даже если сильно хочется, но…
– С днём рождения, – шиплю я, привставая на носочки.
И, комкая ткань рубашки на его плечах, довольно резко целую сама.
Сон, кстати, как рукой сняло.
Если бы с той скоростью, с которой я припустила из кухни до того, как Дима придёт в себя, я бегала на физкультуре, то у меня бы была пятёрка за все оставшиеся школьные годы. И за будущие университетские плюсом.
Я уютно устроилась между стеночкой и мамой (читай: спряталась), слушала тосты, подворовывала сыр с тарелок, в общем, пыталась чувствовать себя настолько комфортно, насколько это вообще возможно. Мама ненавязчиво подливала мне вина, сидеть с ней рядом было тепло, так что в какой-то момент голоса стали отдаляться и меня разморило.
Давно я так хорошенько не высыпалась, конечно. Мама обычно будит меня задолго до этого – ходить тихо и заниматься своими делами так, чтобы не было слышно в другом доме, она не умеет. Я, конечно,