Die Tage des Rauchs. Ellis Avery

abgestürztes Flugzeug auf einem Feld in Pennsylvania. Wohin sollte das noch gelenkt werden?

      Es brauchte so wenig. Nur ein Fingerschnippen, um unsere großen Flugzeuge in unsere großen Gebäude zu schubsen. Nur ein Flugticket und ein Teppichmesser. Alles andere hatten wir, der Feind, bezahlt.

      Konnten Amputierte in den Zeiten vor der Erfindung der Narkose dazu in der Lage gewesen sein, bei ihrer Operation die sauberen Schnitte der Arztsäge zu bewundern? Meinem Mund entwichen tierhafte Laute, während ich dem schwarzen Rauch beim Aufsteigen zusah.

       Ich habe es noch nicht erwähnt

      Das Offensichtliche:

      Menschen starben.

      Panik ist so selbstbezogen.

      Ich wartete am Radio. Da kam etwas von einem Mann, der die ganze Strecke bis zur 92. Straße nach Hause gelaufen war, mit ascheverschmiertem Gesicht und vollkommen durchgeschwitztem Anzug.

      Da kam etwas von einem Mann, der aus seiner Wohnung geflüchtet war, nachdem ein Computer durch sein Fenster eingeschlagen war.

      Da kam etwas von einem alten Paar, das sich über die Williamsburg Bridge geschleppt hatte. Sie meinten, in Brooklyn würde ihnen sicher niemand etwas antun.

      Und dann kam etwas von einem Feuerwehrmann. Getötet durch einen herabfallenden Körper.

      Ich schlug die Hände vors Gesicht. Der Rauch wand sich aufwärts, gebar sich weiterhin ununterbrochen selbst. Er wirkte scheußlich dicht; das lag an unseren modernen Gebäuden. Und dann fuhren die Züge wieder, aber nur runter von der Insel, nicht rauf.