почерпнем…
Взглянем молча друг на друга…
Усмехнемся… подмигнем…
И помчимся в кабинет,
Сядем в кресла – тет-а-тет —
И до завтрака напишем:
Он – балладу, я – сонет.
Моим критикам
Когда читаю я друзьям свои стихи,
Которые полны сомнений и метаний,
Они мне говорят: «Стихи, брат, неплохи,
Но что нам до твоих душевных излияний?».
Мой главный критикан – терьеришко плюгавый,
Умеющий считать… почти до десяти —
В любых моих стихах подсчитывает «гавы»,
Из кожи лезя вон, чтоб в них изъян найти.
И, умный вид приняв, от важности хренея,
Красуясь, как павлин, вещает… например:
«Четвертая строка на целый «гав» длиннее,
И, стало быть, в стихах не выдержан размер!».
Другой мой друг – боксер, но… с «музыкальным» слухом —
Настойчиво меня пытается достать —
Вопьется, словно клещ, и ну зудеть мне в ухо:
«Нет легкости в стихах… и рифма не чиста…
Вот форма – ничего, но… чересчур простая…
Метафоры слабы… строка нехороша…
В финале у тебя «подвыва» не хватает,
А без него – стихи не стоят ни шиша!..».
На днях, общался я с вальяжным старым догом.
Прочел ему стихи – так он мне говорит:
«Ты извини, но я своим считаю долгом
Отметить, что в стихах слегка хромает ритм.
Литературный труд не терпит неумелых.
Писание стихов – опаснейший каприз.
Послушай старика: бросай ты это дело.
Я знаю! Я – щенком – Есенина изгрыз».
К Хозяину пришел, чтоб попросить совета.
Спросил: «Как дальше жить? Творить иль не творить?».
Он перевел стихи и разместил в Рунете;
Рецензии прочел, вздохнул, и говорит,
Что с критикой – и там не лучше положенье:
Любой, кто хоть главу «Учебника» прочел
И зазубрил азы основ стихосложенья,
Поэтом мнит себя… и – критиком. Причем,
Ловя усердно «блох», один считает слоги,
Не понимая смысл понятий «метр» и «ритм»,
Другой, как папуас, бахвалясь тем немногим,
Что почерпнул в Сети, о «тропах» говорит,
А третий, как адепт эстетики старинной?
Считая авангард вместилищем грехов,
Загнал бы всех подряд критической дубиной
В канон силлабо – блин! – тонических стихов.
Не-ет, критики в Сети! Уж вы не обессудьте,
Но я и вам скажу, как этим вздорным псам:
Давайте говорить о смысле и о сути,
А блох в своих стихах я выкусаю сам!
Мечты
Если б были у меня
Уши музыкальные,
Я бы песни сочинял
Супергениальные…
Не писал бы я «попсы» —
Тексты были б умные,
Чтоб могли не только псы
Выть их ночью лунною…
Или – если бы цвета
Различал, как надо, я —
Я