Владимир Коблов

На краю октября. Премия имени Н.С. Гумилёва


Скачать книгу

делает,

      Снег превращая в панно мозаичное.

      Каждому здесь – занятие личное.

      И мироздание – целое…

      «А он лукав, хотя… хорош собой…»

      А он лукав, хотя… хорош собой.

      И форму с аксельбантом наутюжил.

      Всегда при мне, и не пойдёт по лужам.

      Мы вместе возвращаемся домой.

      Любимую привык он уважать.

      Претензий нет на руку и на сердце.

      При ней не исполняет парень скерцо,

      Других способен за душу он взять.

      И ведь берёт! Я это наблюдал.

      Талантлив! При себе других не держим.

      Всегда опрятен, выглядит он свежим.

      Воспитан мной и вовсе не нахал.

      Поддерживает строго имидж свой.

      С утра сегодня форму наутюжил.

      Хитрец, однако. С виду простодушен.

      Такой вот он, лирический герой.

      «Последние дни уходящей осени…»

      Последние дни уходящей осени.

      Метаморфоза осуществима.

      Столь грациозно наряд свой носит,

      Что я преклоняюсь пред нею зримо…

      Локоны чуть сединою тронуты,

      Но стать не скроешь, она – во взгляде.

      Отсутствует блеск настоящего золота,

      Порода видна и в таком наряде.

      Перерождение ей уготовано.

      Летом мотыль был похож на гусениц.

      Время придёт и увижу: «Вот она!»,

      Иней смахнув со своих ресниц…

      Где сожаление? Да и надо ли

      Против идти установленной данности?

      Накидкой пушистой снежинки падали,

      Смерть отвергая сменой реальности…

      Нечаянное стихотворение

      Нам подсматривать… нехорошо.

      Но этаж, к сожалению, первый.

      А мужчина внутри, наверно,

      Приглашённым туда зашёл…

      Как она его там ждала!

      По глазам её видно очень:

      Циферблат на стене озабочен.

      Хочет, с гостем чтобы ушла

      Из кафе, а куда – не важно.

      Он – не против. Глядит в глаза.

      А к крыльцу прибывает гроза,

      И от капель становится влажным

      И асфальт, и крыльцо, и стол…

      Так бывает, что и от счастья.

      Для кого-то гроза – ненастье,

      Кто-то сам разряд произвёл…

      За окном – совсем не кино.

      Жизнь бывает когда-то личной.

      Ухожу потихоньку, тактично.

      Пусть свершится, что суждено…

      «Кто-нибудь видел у нежности возраст?..»

      Кто-нибудь видел у нежности возраст?

      Свидетельство о рождении?

      Если в костёр не подбрасывать хворост,

      Закончится там горение…

      Чувствам, живущим внутри человека,

      Необходимо топливо.

      Хворост француза, немца ли, грека

      Достаточно ли накоплен?

      Город. Асфальт. Два часа пополудни.

      Пара идёт в обнимку.

      День – рядовой из десятков буден.

      И рядовая картинка…

      Но именно