war. Noch viel deutlicher wurde es mir allerdings, als sich meine Finger langsam über meinen gesamten Bauch vorantasteten und ich dabei mit Entsetzen feststellte, wie schwabbelig sich diese Abteilung anfühlte. Igitt, ich traute mich gar nicht hinzusehen! Es wimmelte ja förmlich von schlabbernden Bauchfalten. Ich versuchte mich zu sammeln.
Jetzt nur nicht wieder hysterisch werden, Stella.
Dagegen gab es mittlerweile hervorragende operative Möglichkeiten! Spontan tauchte das Bild von dem 300 Kilo-Mann aus Hawaii vor meinem geistigen Auge auf, der sich nach einer Radikaldiät seine unzähligen Fettschürzen hatte wegoperieren lassen.
Wer hätte gedacht, dass ich Stella-Sexy-Sixpack-Edwards jemals eine Postnatale Bauchdeckenstraffung in Anspruch nehmen müsste? Das durfte ich gar keinem erzählen!
Stopp! Bevor ich mich mit der Planung irgendwelcher Schönheitsoperationen befasste, musste ich mir zu allererst etwas einfallen lassen, um mich aus den Fängen dieses geistesgestörten Frauenheilkundlers zu befreien. Ich sah schon die Schlagzeile im regionalen Sensationsblatt vor mir:
Millionärstochter
nach sieben Jahren Gefangenschaft
und dreifacher Zwangsbefruchtung
endlich frei!
Wahnsinniger Gynäkologe beteuert Unschuld!
Diesmal hob ich meinen Kopf behutsamer, um dem Bratpfannen-Effekt zu entgehen.
Ich griff zum Handy, das auf dem Nachtschrank lag und wählte instinktiv die Festnetznummer meines Elternhauses, an die ich mich problemlos erinnerte.
Hoffentlich ist jemand zu Hause, betete ich. Mein Vater hielt sich oft in London auf – seiner Geburtsstadt. Dort besaß er ein großzügiges Loft, in das er sich, seit dem Tod meiner Mutter, immer häufiger zurück gezogen hatte. Mein Vater hatte britische Vorfahren. Allenfalls gehörte auch Prinz Charles zu seinen entfernten Verwandten, was sich durchaus an seiner ähnlich ausgeprägten Ohrenpartie erkennen ließ. Zum Glück hatte ich die zierlichen Ohren meiner Mutter geerbt.
Es tutete.
»Ja bitte…?«
Es war eine mir unbekannte Frauenstimme.
»Hallo… ähm, mit wem spreche ich?«, erkundigte ich mich verunsichert.
»Ebner! Und wer sind Sie? «
???
Eilig linste ich auf das Display, um mich zu vergewissern, ob ich wirklich die richtige Nummer gewählt hatte.
Kein Zweifel. Eindeutig Papas Nummer.
Hm, mal überlegen. Konnte es sich bei dieser Frau Ebner vielleicht um eine neue Hausangestellte handeln?
»Stella Edwards. Könnte ich bitte mit meinem Vater sprechen?«
»Wer?« Sie klang verwundert.
Langes Schweigen. Dann endlich schien sie sich zu entsinnen. Ansatzweise zumindest.
»Edwards…Edwards...? Momenterl, i hob’s glei.«
Die Geistesfrische dieser Dame schien mir nicht gerade die Blühendste zu sein. Also echt, seit wann beschäftigte mein Vater seniles Hauspersonal?
»Ah… ja, freili. Edwards! Tony Edwards, gäi?«, rief sie überschäumend. »Dem g’hoerte doch früher dieses Haus.«
»Gehörte…?« Ich war so perplex, dass ich kein weiteres Wort herausbrachte.
»A sehr netter Mann woar des g’wesn.«
»War…?«
»Gott hob ihn selig.«
Äh… Sekunde..., wie war das eben?
»Soll das heißen…mein Vater ist…tot?«, presste ich mit bebender Stimme hervor. »Seit wann?«
»Sagdn’s ned gerade, Sie wär’n sei Tochter?«
»Ja, ich bin seine Tochter, aber ich leide an Amnesie. Ich kann mich an die letzten sieben Jahre nicht mehr erinnern.« In dem Augenblick war es mir gleich, dass ich einer völlig fremden Frau am Telefon meine Not klagte.
»Mei, Sie Ärmste! I helf Ihna moi auf d’Sprünge. Oiso, i glob es wor im Juli vor sieben Jahrn. A Herzinfarkt, wenn mi ned ois täuscht.«
In einer Art Schockzustand, gelang es mir gerade noch, Frau Ebner aus der Leitung zu schmeißen, bevor mir das Telefon aus der verkrampften Hand glitt.
Mein Vater war tot. Das hörte ich heute zum ersten Mal.
Sieben Jahre war er bereits tot. Diese Zahl verfolgte mich. Wieso war er ausgerechnet vor sieben Jahren gestorben? Genau da, wo meine Erinnerung verblasste. Hatte sein Tod vielleicht sogar etwas damit zu tun? Auch wenn ich gegenwärtig nicht viel wusste, so ahnte ich doch, dass hier irgendetwas nicht stimmte. Ich musste dieser ganzen verzwickten Sache auf den Grund gehen und zwei existentielle Dinge herausfinden.
Erstens: Wieso hatte ich kurz nach dem Tod meines Vaters ein neues Leben mit diesem Gaulkötter begonnen? (Das alte war doch wirklich mehr als phantastisch gewesen).
Und zweitens: Gab es ein Testament?
Wobei zweitens sich ganz besonders existenziell in Hinblick auf meine ramponierte Bauchdecke bezog. Jammerschade, dass der Gaulkötter nicht Schönheitschirurg war. Wer brauchte schon einen Mösenklempner?
Wehmütig dachte ich an meinen Vater. Er war nicht mehr der Jüngste gewesen. Bei meiner Geburt war er schon so alt gewesen, dass die Hebamme ihn als frischgebackenen Opa beglückwünschte, nachdem er schweißüberströmt direkt nach einem unaufschiebbaren Finanzgeschäft in den Kreissaal gestürmt war. Leider mit 20-minütiger Verspätung, was nach Ansicht meiner Mutter vermeidbar gewesen wäre, hätte er anstelle des Taxis mal lieber den Ferrari genommen.
Laut meiner noch vorhandenen Erinnerung, hatten mein Vater und ich stets ein sehr solides Vater-Tochter Verhältnis zueinander. Im Gegensatz zu meiner Freundin Vera, die mit ihrem Vater weniger Glück hatte. Wolf Merlinger war ein geachteter Experte im Pharmabereich. Durch Zufall fand Vera heraus, dass er sich in Kooperation mit seiner 24-jährigen Sekretärin als Proband für ein neues Potenzmittel-Experiment zur Verfügung gestellt hatte. Gleich im Anschluss beteiligten sich die beiden freiwillig an einer Testreihe, für ein homöopathisch wirksames Präparat, zur postkoitalen Empfängnisverhütung, das nach Forschungsabschluss mit dem Prädikat untauglich ausgezeichnet und aus dem Verkehr gezogen wurde. Damals empfand ich aufrichtiges Mitleid für Vera, nicht nur, weil die neue Frau an Wolfs Seite Vera prompt den Geldhahn zudrehte, sondern weil sich ihr neuer kleiner Halbbruder (den sie nur das Experiment nannte) als wahrer Satansbraten entpuppte, der Vera das Teenager-Leben zu Hölle machte.
Tja… so viel stand fest, mein Vater würde mich schon mal nicht hier rausholen. Ich musste also beginnen, in meinen verwüsteten Erinnerungsschubladen zu stöbern, auf der Suche nach Hinweisen, die mir Aufschluss über Vaters Tod und den möglichen Zusammenhang mit meinen Erinnerungslücken geben konnten. Aber so sehr ich auch stöberte. Ich fand nichts. Das Einzige was mir spontan in den Sinn kam war Folgendes:
Ich war 22 und hatte gerade erfolgreich mein Modedesignstudium – unter anderem an der Parsons New School of Design in New York – abgeschlossen und einen Vertrag bei dem aufstrebenden, jungen süddeutschen Modelabel Municorn unterschrieben. Ich sprühte förmlich vor Ideen und war voller Ehrgeiz. Ich wollte ein unentbehrlicher Teil des Unternehmens werden, indem ich mit innovativen Konzepten brillierte. Meine ganze Aufmerksamkeit galt ausschließlich der Arbeit, denn ich hatte es auf den begehrten Posten der Vize-Chefdesignerin abgesehen. Logisch, dass mir kaum Zeit blieb, mich