я порхала по кухне и готовила ужин. Определившись с тем, куда стоит позвонить первым делом – в службу доставки готовой еды, я зажгла свет в коридоре и поднялась к себе в комнату.
«Это ненадолго. Контракт на два месяца с досрочным выполнением».
Интересно будет выглядеть наш акт приемки-передачи. «Убитый морально отец – одна штука. Подпись кровью вот здесь». А что будет, когда он узнает, кто такой этот Багратов? И что сделала я…
Взглянув в зеркало у входа в комнату, я в который раз решительно стиснула кулаки – все равно. Главное, Багратов не тронет дело отца, и дети, лечение которых спонсируется сейчас, его закончат.
Вспоминать, что там я надевала по такому поводу однажды, было едва ли легче, чем готовиться к этой встрече. Я собрала длинные темные волосы в высокий хвост, освежила стрелки и сделала губы ярче. Подумав, коснулась кончиком помады щек и растерла – лучше поярче румянец, чем нездоровая бледность.
Когда за окном раздался звук открывающихся ворот, сердце забилось с непривычной скоростью.
«Свет, камера, мотор…», – прошептала себе под нос.
Отец, как обычно, зашел с мобильным у уха, но при виде меня улыбнулся, не прекращая разговаривать. Как всегда одет с иголочки – костюм, пальто, снежная крошка в волосах сливается с частой сединой. Ему в следующем году пятьдесят, но это не мешает ходить вокруг нас разным слухам. В первые годы пришлось натерпеться. И правда – мало ли ушлых молодых девчонок, готовых прыгнуть в постель своим покровителям, пусть и в возрасте? Тем более за ним до сих пор бегали женщины и младше меня…
Отец разулся, чмокнул меня в щеку, я подняла вверх палец, давая понять, что есть разговор – мы давно с ним наладили невербальные символы, иначе и я, и он могли уйти в работу с головой.
– Михалыч, дочь ко мне взывает, – нахмурился он трубке и, выслушав ответ, отбил звонок. – Я весь твой, – устало выдохнул он и принялся снимать пальто. – Дикий день, все в мыле с этой поставкой. Знаешь, знал бы, что так тяжело будет – наверное, не ввязывался бы.
Он говорил, а я следила за каждым его движением и глупо улыбалась. Ввязался бы. Совершенно точно, иначе не был бы Рамилем Куваевым. Часто сомневался, пересчитывал, работал, как проклятый, но в итоге достигал цели. Я знала, что своими сомнениями он делится только со мной.
– А если отбросить твои переживания? Давай повешу, – подхватила его пальто, – как движется?
– Хорошо, – улыбнулся он. – Просто я хочу в отпуск…
– А я тебе говорила…
– О чем ты хотела поговорить?
Во рту пересохло под его пристальным взглядом, но тут зазвенел мобильный, и я, извинившись, бросилась на улицу встречать доставку еды. Когда вернулась, он уже стоял у кофеварки:
– Кофе будешь?
– Буду.
– Ого, – оглядел он мои пакеты.
– Пап, я сегодня хотела познакомить тебя со своим… – И тут я осознала, что так сразу назвать Багратова «своим мужчиной» мне не удается. Все таланты