стать земноводным, забраться по шею в речку и больше никогда из нее не вылазить.
– Ага. Селюки, – Монгол сорвал у себя над головой зеленое яблоко.
– Кстати, здесь за углом пивнуха «Ромашка».
– Бывал там?
– Как же. Бывал, с эскортом, – усмехнулся Том. – Помнишь, я тебе про меч рассказывал?
– Не-а.
– Как-то раз нашли мы стальные обрезки. Длинные такие, в форме сабель, толщина – пятерка. Выбрали поинтереснее, и на литейку пошли. Нашли там железную бочку, вышибли дно, разожгли в ней огонь, и на рельсах ковали. Целую неделю ходили. Расковывали с одной стороны, и получался двуручный палаш. Я тогда на сборы в первый раз пришел, и его хотел взять. А ты меня еще сказочником назвал.
– Не помню. Может, – сплюнул Монгол. – И что?
– Они уже почти готовые были, в последний раз можно было и не ходить. Но мы ж не знали. А там дорога между двух заборов с колючкой, сбежать некуда. Назад идем, вдруг бац! – рядом «буханка» останавливается. Вылазят менты: «Стоять, что в сумках?» Ну, и добро пожаловать в кабриолет. Мент говорит: «Вы на сборы, наверное, собрались?» А Серый ему: «Не, что вы, мы люди приличные. Мы на сборы не бегаем. Это чтобы дрова рубить и колбасу резать». Менты поржали, конечно, и повезли нас куда-то. А темно уже. Катали-катали по городу, и к «Ромашке» привезли. Сами в пивбар, нас в машине оставили. Тут водила и говорит: «У меня сын такой же дебил, как вы. Валите отсюда, а я скажу, что вы сбежали». Ну, мы и свалили.
– Мечи жалко, – вздохнул Монгол.
– Ага. И молотки, гады, забрали. Но это не все. Через месяц в «Слобожанской правде» статья была про городские молодежные группировки. Сама статья – бред идиота: слухи, сплетни, цитаты с заборов. Вверху статьи – фото каких-то западных панков с полуметровыми ирокезами. А посередине – мент с моим мечом, и подпись: «Вот с этим молодежь ходит на так называемые сборы».
– Во дебилы! – захохотал Монгол.
– Слушай, нет ее. – Том еще раз достал записку, посмотрел адрес. – Может, раньше пришли?
– Может, не услышала?
Том сходил еще раз, постучал, для верности кинул в окошко камушком. Ответа не было. Он вернулся назад.
– Нет никого.
– Ну, нет – так нет. Посидим еще. Мы же не спешим?
– Не спешим.
Минут через пять по дороге проехал мопед, на котором важно восседали два пацана. Том и Монгол проводили их взглядом.
– «Верховина», – важно проговорил Монгол, сделал пальцы «козой» и прыснул.
– Ага. Местные рокеры.
Метрах в десяти мопед закашлялся и заглох. Тот, что сидел спереди, смуглый крепкий пацан, отчаянно подгазовывая, дергал намотанный на руку трос сцепления, но двигатель не заводился. Второй, поменьше, немного постояв рядом, вдруг резко повернулся и пошел к ним. Одетый в дырявые кеды и большой грязный пиджак, шкет был явно цыганской крови. Остановившись за несколько метров от скамейки, он деловито цыкнул сквозь зубы.
– Вы до кого?
– Ждем, – меланхолично ответил Монгол, не поворачивая головы.
– Кого ждете?
– Не тебя.
– Это моя