накладными карманами, замызганные черные штаны и выдраенные до блеска черные туфли. Весь он был какой-то сизый, будто лет пять жил в подвале, и сильно озяб. Во всяком случае осенняя куртка не выглядела на нем странно. Не обращая внимания на Монгола, сидевшего к нему спиной, он навис над столом и, дохнув на Тома кислотой многодневного перегара, просипел:
– Часик в радость – чифир в сладость. А дайте в зубы, чтобы дым пошел.
Том достал сигареты, протянул одну.
– Благодарю, – пришелец засунул сигарету за ухо. – Есть чем раскумариться?
– Нет.
– Огорчаете меня. Слышь, а шо это у тебя волосы длинные? Ты что, попутал? Сюда, к нормальным пацанам, в таком виде?
Белесые глаза незнакомца буравили Тома, испытывали, пытаясь задавить, напугать, внушить ему холодный, как бездна, ужас. Том, может быть, и испугался бы, но теплое горькое пиво отупило его, крепко сцементировав душу.
– А ты с какой целью интересуешься? – так же ровно ответил он.
– Та отвали от них, Бес, – вяло крикнули из глубины зала.
Бес нервно вздернул руку, всем своим видом показывая: не лезьте не в свое дело. Затем, театрально развернувшись, крикнул своим:
– Кантуй бревно, змея канает к водопаду.
За дальним столиком засмеялись. Бес крякнул, снова повернулся к Тому.
– Ты че, олень? У тебя ботва не по понятиям, а ты тут беса гонишь. Тебе ясно?
– Ясно.
– Сильному ясно – слабому опасно. Может, тебе в нюх втереть?
– Я волосы продаю, – сказал Том, глядя ему в глаза.
– Че ты мне сыпешь?
– Сейчас все торгуют, – так же спокойно ответил Том. – Бизнес. Волосы стоят дорого.
– Внатуре? Так ты ботвой банкуешь? Красавчик, – осклабился гопник, и его недоверчивые холодные глаза чуть потеплели. – Бизнес! Ха-ха! Молодца, братка!
«Из залетных», – подумал Том: слова «че» и «братка» в их краях не употребляли.
– Тяжелый крест мне пал на долю, тюрьма все счастье отняла. – Бес раскачивался на носках, явно решая, прицепиться ли еще к чему-то, или отчалить восвояси.
– Слышь, бизнес, у нас общак на нуле. Надо бы помочь добрым людям. – Добродушно, как старым знакомым, добавил он, достал из кармана спичечный коробок и стал крутить его в пальцах.
– Та мы сами пустые. Вишь, ботва еще не выросла, – в тон ему Том попытался все свести в шутку.
– Так мы поможем! У нас свой фигаро есть! Выкидухой так причешет, – мама не узнает! Первый мастер на зоне. – Бес улыбнулся, блеснув железной фиксой, но тут его взгляд остановился на воротнике Монгола.
– О! А это что за шняга? Булавка? – Настроение у него, как погода в мае, снова изменилось. – Это что, я не… Ну ладно кореш твой, а у тебя что за срань на шее? Рамсы попутал?
– Ты за базаром следи, – сухо выдавил Монгол, не поворачиваясь к собеседнику.
– Че? – Бес замер, вытер взмокшее лицо. Спичечный коробок замер в его руках.
– Я не вкурил, вы какой масти? Вы че, Беса тут как лошка разводите? – ошарашенно сказал он с той неповторимой интонацией,