target="_blank" rel="nofollow" href="#image2_628b56af233df600064e66e3_jpg.jpeg"/>
«За тонкость понимания – спасибо…»
За тонкость понимания – спасибо.
За смелость откровения – ценю.
Наверное, мы многое смогли бы,
Когда б тянули в сторону одну.
Но мы с тобой из разных поколений,
Различен опыт, разная судьба.
Во мне слились талант – увы, не гений —
С униженностью бедного раба.
В тебе – рассудок древнего тевтонца,
Стремленье неизбежно побеждать,
И с добротой, как с бородою-солнцем,
Довольно сложно холод твой связать.
Противоречья воедино слиты.
Мы оба независимы, сильны.
Как полюса у одного магнита,
Отталкиваясь, вместе быть должны,
Так мы с тобой, отталкиваясь с силой,
Свободу, независимость ценя,
Погибнем – без тебя засохну, милый,
И ты с тоски сопьёшься без меня.
«А в Москве каштаны расцветают…»
А в Москве каштаны расцветают
И давно черёмуха цветёт.
Снова я куда-то улетаю,
Вновь меня уносит самолёт.
Вновь меня зовёт моя дорога.
Облик твой теряется в окне.
Без тебя мне очень одиноко,
А с тобой, любимый мой, вдвойне.
Вновь стучат колёса неустанно,
Песню расставания поют.
Всё у нас с тобой, любимый, странно,
Всё у нас на несколько минут —
Встречи, примиренья, обещанья,
Расставанья только навсегда.
И стучат колёса неустанно,
Вновь меня уносят поезда.
Без тебя проходят дни и ночи.
Снова я тоскую над Землёй.
Только не становится короче
Расстоянье меж тобой и мной.
Что нам делать, милый, я не знаю,
И куда дорога приведёт.
Без меня каштаны расцветают,
Без меня черёмуха цветёт.
«Звенит звонок! И торопливо…»
Звенит звонок! И торопливо
Я выбегаю. Нет, не ты…
И на столе так сиротливо
Поникли алые цветы.
Поникла я, но не тюльпаном —
Крапивой, скошенной на суп,
Не в хрустале – в простом стакане,
Который завтра разобьют,
Не пожалеют и не вспомнят,
Осколки выметут долой…
И стук двери чужой – так комья
Стучат по крышке гробовой.
И, серым сумраком зажатый,
Так робок света полукруг.
Я не пойму, за что расплата
Чужой, холодный этот стук.
На стенах тень в изломах косо.
Болит и корчится душа.
Не дав ответа на вопросы,
Надежда медленно ушла.
И я одна. В тоскливой позе
Цветы печальны и тихи.
И боль жестокой горькой прозы
Переплавляется в стихи.
«Нам хорошо с тобою, правда…»
Нам хорошо с тобою, правда.
Всё остальное – ерунда.
За нами остается право
Свободы