печаль,
Вызывает на связь,
И дурак этим звукам всё утро внимает.
«Потом, когда я вдруг пойму…»
… и сжег свои рукописи…
Потом, когда я вдруг пойму,
Что не настолько я безумен,
Чтобы легко сойти во тьму,
Я поступлю как Влас игумен:
Покину пост, возьму стихи,
Запрячу их на дно котомки,
Чтоб этой вредной чепухи
Вовек не видели потомки,
И эти сказки, этот миф
Предам огню, и станет жарко
Мне от того, что мне не жалко
Ни этих слов, ни этих рифм.
Какая основа – такая страна…
08.09.1380
Наберем в шеломы живой воды,
Окропим оружие, жажду снимем.
На Руси моей тридцать три беды,
И одну из них мы сейчас осилим…
То не шум, не грай, не заря встает,
Не трава блестит – копья светятся.
Но уже пошел Пересвет вперед —
Умереть Александру не терпится.
И мурза Темир эту ночь не спит:
Про монаха все вызнать хочется…
А у дальних веж коростель скрипит,
А у ближних веж сабли точатся.
…И сошлись они посреди бугра:
Кудри русые – с черным волосом!
Прохрипел мурза: «Хороша игра…»
Подтвердил монах: «Пахнет космосом…»
На две стороны разлеглись тела!
Слава мертвому да увечному!
И Победа наша с небес сошла,
Но на поле пришла только к вечеру.
«Почернела душа – ни уйти, ни уснуть…»
Почернела душа – ни уйти, ни уснуть.
Тают льды, обнажая весь ужас пространства.
Кто меня обманул, наставляя на путь,
Обещая мне счастье с таким постоянством?
Я читал эту книгу и верил в нее.
Сколько правильных слов мудрецы и калики
Изрекли для меня, сколько мыслей великих
Я открыл и поверил, что это мое.
Верил каждому слову и каждой строке…
Сколько грязи плывет по весенней реке!
Я приветствую этот вселенский разбой…
Ни креста, ни отметки на тайном погосте.
Кто забытый еще к нам пожалует в гости,
Мы еще не скорбели над чьею судьбой?
Ой, ты, Родина-мама, слепые глаза!
Есть ли пятна печальней в прошедших эпохах?
Сколько лет бушевала над нами гроза,
Сколько правды погибло в беззвучных сполохах.
Открываю завесу, и стынет душа —
Как мы выжить смогли, всё дробя и круша?
От обиды и боли сходили с ума.
Безысходность страшнее, чем «высшая мера»,
И в печали Христос покидал их дома,
И с Христом уходила последняя вера,
И сочились минуты, как годы в плену,
Где ни капли надежды на каплю удачи.
Кто-то сильно молился за эту страну,
А иначе – ну, как? – не представлю иначе,
И дорогу, что мне указует Рука,
Я единственно правильной