Не по-человечески.
– У меня нет времени. Дел выше крыши.
– Да хотя бы на полчасика. Ни больше.
– Правда, не могу. При всём желании. Даже дышать не успеваю.
– Но нельзя же так себя мучить, милый! Когда сможешь меня навестить?
– *молчание*. Через месяц, может быть, смогу заскочить.
– Через месяц?.. Так долго. Я очень давно тебя не видела, сынок. Как отца похоронили, так и не видела. Соскучилась. А так бы посидели. Я тебе чай бы сделала, посмотрела на тебя. Да и уехал бы.
– Ничего не могу поделать. Работы невпроворот.
– *вздох* Дал бы часть работы кому-нибудь другому.
– Ну как будто кто-то с радостью начнёт делать что-то за меня! У всех и так дел куча. Да и что случится за месяц? Ладно, мне уже пора идти.
– До свидания, сынок. Я тебя люблю.
– *гудки*
Спустя время гладкая, мясистая, с короткими грязными ногтями кисть потянулась к смартфону. Большой палец нажал на иконку «Вызовы». Пролистал вниз. Остановился напротив номера. Знакомый. Чуть помедлив, нажал. Рука приложила телефон к уху.
– Аппарат абонента выключен или находится вне зоны действия сети.
Ключи
Считаю: сорок три… сорок четыре. Морщусь и стараюсь поменьше дышать. Боже, ну и запах! Соседи с псиной своей. Не подъезд, а газовая камера! Останавливаюсь, чтобы перевести дыхание, одной рукой схватившись за перила, другой – за резко кольнувшее сердце. Нельзя так сразу взять и привыкнуть после десяти лет совместной жизни на первом этаже.
Жаль, что она меня не видит. А то удивилась бы, как «сопляк долбанный» ещё не помер от такой нагрузки с его «ниочёмным здоровьем». Я не против даже такого внимания с её стороны. Очень этого не хватает.
Боль проходит. Поднимаюсь дальше. Наконец-то, заветная пятёрка на двери! По привычке иду направо, и меня чуть не ударяет по лбу открывшейся дверью.
– Извините, ошибся. Извините, – смущенно мямлю удивлённому соседу, поворачивая влево. Запускаю руку в карман, чтобы достать ключи.
А ключей нет – так и застываю на месте.
– Не понял, – нечаянно произношу вслух и оборачиваюсь: сосед стоит у своей двери и смотрит на меня. Откашливается и спускается, оборачиваясь. Ещё не привык.
Но где ключи?
Не обращая внимания на участившийся пульс, хлопаю себя по второму карману, ощупываю ткань изнутри, залезаю во внутренний – ничего. Выворачиваю карманы брюк – чуть не порвал – на пол высыпаются крошки и свёрнутые в комочки автобусные билеты. В надежде проверяю ещё раз все подкладки на дырки. Дырок нет. Ключей – тоже.
Мысль, такая ясная и очевидная, бьёт по лицу: потерял.
«Идиота кусок», – раздаётся в ушах строгий голос.
Тупо смотрю на дверь. Живот сводит от голода.
Где я их потерял? В автобусе, когда доставал мелочь? Нет, она в другом кармане была. Вроде. А может, когда снимал куртку с вешалки, ключи случайно упали, я и не заметил? Да услышал бы звон. Наверное.
Может, на улице выпали и сейчас валяются в какой-нибудь луже? Обрадовавшись