тебя заносит,
что делаешь ты здесь,
и как сюда попал.
Смешная молодежь
здесь воду ситом носит,
и в зареве огней
гудит страстей накал.
Живу, не дую в ус,
за прошлое не каюсь,
давно я не смеюсь,
а только улыбаюсь.
Порядка нет в делах,
но и страстей не стало.
Исчез куда-то страх,
и гнева тоже мало.
И лозунг: «Жизнь – борьба»
мне больше не подходит,
не то, что б я слаба,
а просто мне угоден
сегодня каждый миг.
И мне светло на свете,
в душе любовь и мир,
и дорожу я этим.
Петух в Барвихе
Петух поёт, диковинка какая!
Я так давно не слышала его.
Поёт победно он, не умолкая,
с надрывом хриплым. Слышно далеко.
Среди коттеджей, башенок сверхмодных,
среди павлинов, пальм и чайных роз
орёт петух, сзывая всех безродных
копать, косить, раскладывать навоз.
Так кто же здесь среди аристократов
завёл себе простого петуха?
Наш горлопан совсем не для богатых —
разбудит в пять – пойдёт на потроха.
Но, слушайте, несется: «Ку-ка-рЕ-ку!».
Он есть, всё остальное – чепуха.
Хвала и честь сегодня человеку,
встающему под пенье петуха.
Момент у моря
Долгий пирс, знакомый профиль четкий,
Кара-Даг вобрал в себя навек.
Я давным-давно уж не девчонка,
время мчится, убыстряя бег.
Над лазурным колыханьем моря
лепесток лазоревой зари.
Опадают волны, сердцу вторя,
будто в море ходят косари.
Косят, косят, и ползет на берег
шелест свежескошенной воды.
Кто с косой? Соратник иль соперник?
Польза или вред его труды?
Жизнь в полоску – черное за белым.
Я сама, как будто, ни при чем.
Личный демон за плечом за левым,
личный ангел справа за плечом.
Глупых мыслей и страстей орава
тает, как видение во сне.
Та, с косой, не слева и не справа —
точит косу острую во мне.
Мир свернулся на косе песчаной,
время встало, хоть идут часы.
Будто в вечность с радостью печальной
я бегу по лезвию косы.
Старость пополам
Встану утром на заре,
пробегу босой по лугу.
Луг в росе, как в серебре.
Опущу тихонько руку
в ароматную волну —
луговое разнотравье,
и найду траву одну,
соберу ее во здравие.
Заворю и напою
друга милого отваром,
он, на радость на мою
никогда не будет старым.
«Ведь не страшно бабкой быть,
страшно с дедушкою жить».
Мне твердят: «Ты не права!
Кто ж такое чудо тратит?
Это редкая